Nunca entendi essas pessoas que reclamam da falta de amor. Pra mim não passam de um bando de idiotas que não sabem a sorte que possuem por não ter amor em suas vidas. Uns sofrem e até se matam por causa desse vazio que dizem ser a falta de amor.
Pois eu confesso sofrer de um problema maior. Eu sofro de alegria. Sofro de um amor imenso e uma satisfação constante. Tenho dentro de mim amor suficiente para cobrir o mundo, mas simplesmente não quero. Meu problema é amar algo que eu não sei o que é. Amo muito e morreria por esse amor, mas eu o desconheço. Não tenho nada nem ninguém para dedicar esse amor. Nenhuma causa, nenhuma pessoa.
Sou a mistura de um palhaço de circo com Peter Pan, vivendo no mundo dos ursinhos carinhosos e vítima de uma overdose de êxtase 24h por dia.
Por que eu não me matei ainda? Infelizmente não consigo nem pensar em suicídio. Eu tento mas não consigo. Acredito que só os infelizes e insatisfeitos possuem a felicidade de pensamentos assim. Morro de inveja dos góticos e maníacos depressivos.
Todos os dias eu escrevo as mesmas coisas nestas páginas, todo dia eu me pergunto e me desespero: "Por que eu sou tão feliz sem motivo? Por que sou tão otimista? por quê? Cadê a porra do meu moinho de vento?"
APRENDAM A LAVAR A VAGINA.
Há 3 semanas