Escritor do Caos

Evento de Lançamento do livro Crônico!

2011-11-04T08:19:00.000-07:00

Pois bem Senhoras e Senhores, finalmente o Caos está saindo do mundo internêutico e invadindo as páginas dos livros.

Digo isso porque no sábado, dia 12/11 vai rolar o lançamento do livro Crônco! Uma coletânea de crônicas de autores anônimos e adivinhe só? Eu faço parte deste livro com um de meus textos. Portanto se você não tiver nada melhor pra fazer, como arrancar um dente ou ir ao proctologista, vai ser um prazer te ver por lá.

O evento vai ser no Espaço Multifoco (Av. Mem de Sá, 126 - Lapa), entre 18h e 21h. Sábado dia 12/11. E depois, é claro, sempre podemos bebemorar na Lapa.

Apareça! Afinal, o que mais você poderia fazer num sábado à noite? (ironia)

Segue aí o release do livro:

Editora Multifoco lança coletânea de crônicas ilustradas.

Com lançamento previsto para o dia 12 de novembro, a coletânea Crônico! (R$28, Ed. Multifoco, 100 páginas.), organizada pelos escritores Jana Lauxen e Beto Canales em parceria com a Editora Multifoco, reúne a nova safra de cronistas e ilustradores brasileiros.
São, ao total, 18 crônicas e 18 ilustrações, que reúnem o melhor de todo o material recebido durante a seletiva, que buscou, pelos quatro cantos deste Brasil, cronistas e ilustradores dispostos a colocar seus textos e ilustrações na avenida:
- Existem excelentes escritores e ilustradores em nosso país; infelizmente (e injustamente) em sua maioria ainda desconhecidos. Um dos principais objetivos da Editora Multifoco é encontrá-los e publicá-los. Uma forma de colocar leitores em contato com autores que, através dos meios de comunicação convencionais, nunca teriam a oportunidade de conhecer. – diz Jana Lauxen, uma das organizadoras da coletânea.
A obra conta com autores do Rio Grande do Sul, Rio de Janeiro, Paraná, Minas Gerais, Pernambuco e Bahia, o que, segundo a organizadora da coletânea, só vem a somar no resultado final da obra, que considera pra lá de satisfatório.
- O Brasil é um país imenso, cheio de culturas diferentes e, naturalmente, de realidades e pontos de vista também diferentes. Reunir autores de diversos lugares do Brasil, cada qual com sua visão sobre situações completamente distintas entre si, trazem ao leitor um panorama atualizado da realidade brasileira. Além do que, é muito interessante descobrir o que pensam estes novos escritores que, de uma maneira ou de outra, também estão escrevendo hoje o futuro da literatura no Brasil.
Os textos que compõem a obra discorrem sobre os mais variados assuntos, indo desde literatura, Deus, galinhas, maconha e futebol, até festas, esperas, pêssego, vida e morte – todos retratados também por meio dos quatro ilustradores, que deram traço e forma aos textos que receberam.
O resultado desta miscelânea de autores, ilustrações, textos e temas poderá ser conferido a partir do dia 12 de novembro, data do lançamento da obra, que acontecerá no Rio de Janeiro, no Espaço Multifoco (Av. Mem de Sá, 126 - Lapa), entre 18h e 21h.
Quem não puder comparecer ao lançamento e tiver interesse em adquirir seu exemplar, é só entrar em contato com a editora Multifoco através do telefone 55 21 25071901, ou pelo e-mail jana.lauxen@hotmail.com.
Um livro que, sem dúvidas, sua estante merece guardar.

Morte ao Clichê do Destino

2011-08-25T12:59:00.000-07:00

Antes de mais nada, preciso esclarecer que isto não é um texto. Talvez se encontre mais como um desabafo ou uma constatação. Chame como quiser. A questão é apenas uma: Eu odeio o clichê do destino.

Não entendo o porque de a maioria das pessoas adorarem a ideia de “tudo está escrito” ou “nada é por acaso”. Acredito que estas frases feitas sobre destino, estão muito mais ligadas à preguiça humana, que a qualquer força “sobrenatural” ou coisas do além. Afinal, é muito mais fácil esticar as pernas pro ar e acreditar que tudo está predestinado a acontecer, ao invés de correr atrás do que se quer.

Aliás, o que tem de tão especial nisso? Por exemplo, não gosto desse senso comum que existe por aí, de que não importa o que aconteça, duas pessoas podem estar destinadas a sempre se encontrar. É tão dificil assim de enxergar que, com tantos problemas e acasos permeando a nossa vida, as chances de duas pessoas estarem sempre cruzando seus caminhos são sempre as menores possiveis? E achar que o destino vai resolver isso pra você não é uma ilusão pior ainda? Desculpe, mas a verdade é que as chances contra compreendem facilmente os grãos de areia de uma praia.

Aí você vem me perguntar com aquela voz aguda e irritante: “Mas Seu Escritor do Caos, então como essas coisas acontecem?”

Fácil! Vontade. Desejo. Querer.

Gosto muito mais de acreditar que é o desejo que me governa. A vontade inexplicável de cruzar caminhos antigos é o que sempre me traz de volta. Seja para reencontrar pessoas ou situações, o querer de alguém pelo outro, ás vezes se torna tão forte que passa por cima de todas as barreiras e obstáculos que surgem em ambos os caminhos, e naturalmente eles se cruzam e recruzam.

Agora, com isso em mente, me responda: Escolher uma vida de reencontros em estradas antigas, guiado apenas pela vontade e ignorando todo o vento contra, não torna tudo muito mais especial e único do que se deixar levar pelo destino?

Se sua resposta for sim, mande um grande F***** para o “predeterminado” e deixe as vontades se encontrarem novamente. Fale apenas em nome do desejo. E da mesa do bar ou da esquina, das ruas da Lapa ou do apartamento em Copacabana, encha o peito e grite: MORTE AO CLICHÊ DO DESTINO!

O Escritor de Guardanapos

2011-05-31T13:25:00.000-07:00

É sempre assim. Sinto como se estivesse me tornando um clichê de filme independente. Sempre que me decepciono e preciso esquecer alguém, me encontro aqui. Na mesma rua, no mesmo bar, pedindo essa mesma cerveja à este mesmo garçom, que a esta altura já me considera seu melhor cliente. Eu realmente venho muito aqui.

Além da cerveja de sempre, peço também alguns guardanapos extras. Veja bem, gosto de escrever, mas não sou muito bom com as palavras, então escrevo em guardanapos. O guardanapo é a metáfora perfeita das minhas desilusões: práticos e descartáveis. Além do tamanho exato de que preciso, pois como só consigo escrever duas ou três linhas, preencho todo o branco do papel. Geralmente são frases soltas, e aforismos que resumem a ultima “mulher da minha vida” ou o mais recente “dessa vez é ela”, que permeiam a minha cabeça. Tenho centenas desses guardados em casa, para talvez um dia, juntar tudo e escrever um livro. Tá bom, eu admito! Eu nunca vou escrever um livro. Quem leria esse tipo de coisa?

Estava ali distraído, escrevendo meus desapontamentos e catando alguns guardanapos perdidos no bolso da jaqueta surrada quando ela apareceu. Nunca a vi naquele lugar, mas era linda. Cabelos negros, uma perfeita pele que não sei definir a cor e aquele olhar de quem vai te trucidar caso você seja estúpido suficiente para se apaixonar. É óbvio que me apaixonei na hora. Inesperadamente, ela me olhou por alguns segundos e veio em minha direção. Já estava me preparando para mostrar o relógio, pois uma mulher dessas só falaria comigo para perguntar as horas. Imagine minha surpresa quando ela se aproximou e perguntou o que eu estava escrevendo. Meio sem jeito, respondi:

- São só algumas anotações. Nada demais.

- Dor de cotovelo? Ela disse espiando o guardanapo por cima do meu ombro.

- É mais ou menos isso. Na verdade é sobre o meu ultimo desengano com as mulheres.

- O que aconteceu?

- Como diria Nietzsche, “Não foram as mentiras, mas sim o fato de não acreditar mais nelas que me perturbou”. Logo, a decepção foi inevitável.

- Entendi. Tá afim de mais uma? Sabe com dizem, o melhor amor é sempre o próximo.

Sem entender nada, mas curioso com as intenções dela perguntei:

- Como assim? Você quer ser minha próxima decepção?

- Exatamente! Encare-me apenas como uma mulher de altruísmo meio distorcido. Nós teríamos um caso de algumas semanas, intenso e inesquecível. Mas em pouco tempo eu terminaria tudo dizendo “o problema é comigo e não com você” ou “preciso de mais espaço”. E depois da decepção você voltaria para este bar, apenas com outro rosto para um mesmo problema, mas com certeza já terá esquecido aquela sobre quem escreve nesses guardanapos.

Fiquei espantado com a sinceridade dela e tentei ir mais afundo na conversa:

- Então você quer que eu simplesmente te entregue meu coração em uma bandeja por algum tempo, só pra depois você enjoar e devolvê-lo?

- Você ainda não entendeu. Eu nunca vou devolver ele pra você. Nossa relação vai ser tão forte, que você vai viver comparando todas as mulheres que conhecer àquela falsa impressão do que tivemos um dia. Você nunca vai conseguir acreditar que alguma delas vai ser melhor que eu. E apenas quando estiver muito mal ou carente, vou te procurar, mantendo assim seu coração sempre comigo e te deixando basicamente com um vazio no peito.

Parecia que cada palavra cortava a minha garganta. Aquela mulher descreveu cada relacionamento que já tive em apenas alguns minutos. Comecei a me perguntar por que eu agia daquela maneira. Será que isso sempre foi parte de mim? Será que faço isso por algum prazer doentio? Será que valeu a pena?

De súbito ela me resgatou dos meus pensamentos dizendo:

- E então? O que acha de me levar em casa?

Vendo a malícia naqueles olhos, respondi com um sorriso meio cínico, e já chamando o garçom disse:

- Tudo bem! Mas antes vou precisar de mais alguns guardanapos.

Carta de um Louco (para o outro)

2011-03-03T05:55:00.000-08:00

Rabisquei essas idiotices no guardanapo do bar. Para mim mesmo.

Você já escreveu para si mesmo? Gostaria de ser um cara comum, que apenas fala sozinho como a maioria das pessoas, mas parece que o universo achou que seria divertido me dar uma esquisitice a mais (como se eu já não tivesse o suficiente). Então, tenho essa mania estranha de escrever para mim mesmo.

Não é um diário. Não são notas para lembrar-me de algo. São discussões inteiras em que eu argumento comigo mesmo e contesto todas as minhas atitudes. Depois eu coloco o papel em um envelope, escrevo meu nome no verso, endereço a mim, e fico em casa esperando a carta surgir debaixo da porta. É interessante, pois como os correios da cidade são de uma incompetência tremenda, às vezes as cartas levam semanas para chegar e então me percebo confrontando o “EU” do passado. As opiniões e achismos que eu tinha à apenas alguns dias já não são mais os mesmos, e percebo como continuo repetindo alguns erros e como consegui superar alguns problemas.

Esse meu outro "EU", ou o meu "OUTRO", até me aconselha dentro destas cartas. Experimente fazer isso qualquer dia. Ou não.

Enfim, em mais um acesso desses, em outra noite no mesmo bar, esperando ela chegar apenas pelo prazer de olhá-la e imaginar como vai a sua vida, peguei a caneta e comecei meus delírios. Achei que seria interessante fazer em versos dessa vez. A última carta que escrevi para mim só tinham xingamentos e garranchos. Não gostei quando recebi. Pensei que se conseguisse rimar algumas frases poderia até escrever um poema. Seria bom receber um poema. Mesmo que fosse de mim mesmo. A coisa deu-se mais ou menos assim:

“Meu caro amigo,

entenda que ela não vê.

Você é apenas o que nunca pareceu ser.

Torça para quando ela voltar, que seja porque esqueceu quem a fez te esquecer.

Todos te avisaram, mas você foi o único que não se disse para desistir.

Agora talvez seja tarde para ser quem você não podia ouvir.

Seu erro sempre foi querer se convencer do que sentia

e não querer saber do que, de verdade, ainda possuía.

Não seja idiota. Não chore pelo o que nunca teve.

Apenas lamente o tempo que perdeu em querer mais um pouco de nada.

Não exija um outro amanhã de quem vive anos atrás.

Não peça um outro dia a quem não te quer mais.

Não esqueça que no sono dela, você a levou para casa, mas quantas vezes ela pediu pra você ficar?

Enquanto isso, no teu sonho, só se passa o que ela nunca pôde te dar.

Não seja idiota.

P.S: Não de novo.”

Quando terminei de escrever, percebi que ela já estava levantando-se da mesa e indo embora. Acho que pela primeira vez em meses não engasguei a minha vontade de falar. Essa vontade simplesmente não existia mais. Não quis impedi-la de sair pela porta. Não me importava mais. Li e reli varias vezes o que acabara de escrever. A carta que mais tarde iria me endereçar como destinatário.

Abri um sorriso e pensei: “Mal posso esperar para receber essa!”

Porque Não Uso Mais Fones De Ouvido No Ônibus

2011-02-02T10:18:00.000-08:00

Decidi outro dia desses que não uso mais fones de ouvido no ônibus. Não só no ônibus, mas no metrô, trem ou qualquer outro coletivo desses que rodam por aí. A ideia é simples: você não tem noção das histórias que deixa de ouvir e pessoas que deixa de conversar apenas por estar usando fones de ouvido. Tomei essa nova resolução pra minha vida na ultima vez que encarei o transporte público e esqueci meus fones em casa. A história se deu mais ou menos assim:

Tive a infelicidade de cair em uma daquelas falhas da vida. Aquelas coincidências injustas, sabe? Ou seja, exatamente no seu primeiro dia de folga em meses de trabalho, sua mãe precisa daquele favor irrecusável. O pior é que se você ousar dizer que não pode, ou que está cansado, ela começa a reclamar de como te carregou nove meses na barriga, de como você era problemático e resolve usar toda a sua infância pra fazer chantagem emocional.

Depois da derrota contra minha progenitora (dica: quero ver TV e quero dormir até o meio-dia não são argumentos válidos nessas horas) aceitei minha missão: pegar aquele exame médico de rotina, na clinica mais esquecida por deus do outro lado da cidade. Infelizmente, só percebi que estava sem meus fones de ouvido pra me distrair durante a viagem quando entrei no coletivo, e me deparei com todas aquelas pessoas com “cara de ônibus” (já reparou que todo mundo tem a mesma cara dentro do ônibus? Aquela feição triste e cansada de quem olha pra janela e não vê a hora de chegar em casa, só para no outro dia começar tudo de novo? Então, essa cara.)

A viagem de ida foi perdida nos meus xingamentos próprios, imaginando o que estaria passando na tv àquela hora. Cheguei a clinica, peguei os exames e iniciei minha jornada de volta. Já no ônibus, sentei próximo a janela e comecei a observar. Atrás de mim haviam dois homens discutindo política e soltando algumas pérolas do tipo ”na época do Getúlio não era assim...” e mais a frente um adolescente fingia estar dormindo só para não dar lugar à velhinha em pé na frente dele. Até que ela surgiu! Ainda correndo para pegar o ônibus que já saía do ponto, ela entrou. Linda, morena e perfeita em seu uniforme de atendente de telemarketing. Lançou aquele leve olhar de “com licença” na minha direção e sentou-se ao meu lado. Eu não iria desperdiçar uma oportunidade daquelas. Uma mulher assim não aparece no mesmo ônibus que você todo dia, e afinal, sem os meus fones de ouvido não havia nada melhor pra fazer. Naquele momento comecei a pensar o que poderia dizer para puxar conversa e estupidamente soltei:

— Eu esqueci os meus fones de ouvido em casa hoje. (o que eu tinha na cabeça pra falar aquilo?)

— Hãn?

Percebi que ela não havia entendido nada e comecei a formular uma teoria de improviso:

— Já reparou que hoje em dia as pessoas quase não conversam mais dentro do ônibus? Elas só se preocupam com o seu próprio mundinho e resolvem se trancar nele através de um celular ou um mp3.

— É verdade! É uma pena, pois sempre se pode encontrar gente muito interessante dentro do ônibus.

Fiquei perplexo. Não é que ela realmente entendeu a minha teoria? Continuei a falar:

— Acho que as pessoas estão muito individualistas atualmente. Às vezes nosso próximo melhor amigo pode estar sentado ao nosso lado e nem nos damos conta.

— Ou nosso próximo namorado. Complementou ela, com um sorriso lindo no rosto.

A partir daí começamos a conversar sobre tudo. Trabalho, família, relacionamentos e tudo o mais. Ela reclamava do telemarketing e eu reclamava da minha mãe. Enquanto ela falava, viajava em meus próprios pensamentos (faço muito isso. Acho que sou meio autista). Fiquei imaginando como seria bom me envolver mais com aquela mulher, agradeci aos céus a sorte de estar naquele ônibus, divaguei sobre como seríamos felizes e qual seria o nome do nosso cachorro. Percebi então que estava diante da mulher dos meus sonhos.

Até que de súbito ela levantou e começou a se despedir:

— Tchauzinho! Bom te conhecer.

— Até mais! Foi um prazer te conhecer também. Respondi ainda sobre o efeito dos meus pensamentos.

Foi somente quando ela desceu e deu um ultimo aceno pela janela que percebi o quanto eu era idiota. Esqueci-me de perguntar o nome dela. Fiquei tão perdido nos meus devaneios estúpidos que nem trocamos telefones e agora nunca mais veria aquela atendente de telemarketing novamente. Em apenas alguns segundos ela se tornou a ex-futura mulher da minha vida e eu já começava a sentir saudades do meu ex-futuro cachorro.

Cheguei em casa arrasado, mas quando já começava a aceitar a perda daquela mulher. O telefone tocou. Era ela! Muito mais esperta que eu, ela viu os exames na minha mão, foi até a clinica e conseguiu o meu telefone. Quando atendi ouvi aquela voz maravilhosa dizendo:

— Você ainda esquece os fones de ouvido em casa?

O resto fica pra próxima...

Não entre na montanha russa

2010-11-24T21:50:00.000-08:00

Outra madrugada dessas, voltando de mais uma tentativa fracassada de esquecê-la, resolvi voltar andando para casa. Fui me escorando pelos muros da rua enquanto derramava cerveja pela minha jaqueta e resmungava algumas músicas. Até que o momento que me definiria pelo resto da minha vida aconteceu.

Dobrando uma esquina qualquer, passei por um mendigo sentado no chão. Nem repararia no sujeito maltrapilho e misturado à paisagem se ele não tivesse me gritado:

- Não entre na montanha russa!

Normalmente eu faria como a maioria das pessoas, achando que era só mais um coitado esquizofrênico e continuaria meu caminho. Mas ainda não sei bem porque, talvez fosse o álcool, resolvi parar:

- O que disse?

- Não entre na montanha russa!

“O que isso quer dizer?” Perguntei com medo da resposta.

- Quer dizer que eu já estive exatamente onde você está agora. Em pé, de frente para um mendigo maluco, apertando cada vez mais forte a garrafa na mão. Decepcionado com as mulheres. Com uma mulher em particular. E vim parar aqui porque não ouvi aquele maluco. Eu entrei na montanha russa.

Naquele momento gelei. Como ele sabia que eu estava sofrendo por uma mulher? Minha dor seria tão aparente assim? Ainda hesitante pedi que ele explicasse melhor:

- O que é essa montanha russa afinal?

- Imagine, meu amigo, uma grande montanha russa. A mais alta e incrível de todas.

- Estou imaginando. Continue.

- Imagine, meu amigo, que andar nesta montanha russa será a melhor experiência da sua vida. Não há nada igual no mundo. Ah, o vento no rosto trazendo a sensação de liberdade, a adrenalina da subida e a emoção da descida. É excitante e você quer andar cada vez mais.

“Prossiga”. Eu já ficava impaciente.

- Agora, imagine que a montanha russa tem um pequeno problema. No fim de cada volta, você tenta descer e tropeça em um degrau tortuoso. Você cai e se machuca. É inevitável... quantas vezes você andar nesta montanha russa, é quantas vezes você irá tropeçar e se machucar. Uma dor insuportável sempre.

- Sim, e daí?

“E daí? Eu é que lhe pergunto:” Disse o mendigo com um sorriso no rosto.

- Sabendo disso... que mesmo sendo a melhor sensação da sua vida fazer tal viagem, e sempre que desembarcar você vai se machucar... você ainda entraria na montanha russa?

Aquela pergunta me atingiu como se fosse um soco no estômago. Senti-me nauseado, me perguntando se aquilo realmente estava acontecendo ou se era o efeito tardio da cerveja. Aquele homem sujo no chão acabara de descrever todas as minhas relações amorosas. Lembrei imediatamente de todas as mulheres que passaram pela minha vida. Lembrei-me dela. De todas as vezes que entrei na maldita montanha russa. Só então percebi o mendigo falando comigo:

- E então? Responda.

Foi então que, ainda absorvendo aquela ideia inquietante que acabara de ser empurrada pelos meus ouvidos adentro, vi meu reflexo na garrafa em minha mão. Toda a angustia do meu rosto reluzia no vidro verde e repentinamente fui reconfortado por uma estranha melancolia. Percebi que toda a dor que eu sentia pelo abandono daquela mulher, era a coisa mais genuína que poderia me acontecer, pois me lembrava, mesmo dolorosamente, de todo o amor que eu senti por aquelas mulheres. Por aquela mulher em especial. Acreditei pela primeira vez que valera a pena. Virei-me para o sujeito no chão e respondi:

- Eu não sou igual a você.

“Como não?” Perguntou surpreso, o homem.

- Você entrou na montanha russa, viveu o amor, caiu e agora esta aí, sentado no chão... certo?

- Certo!

- Pois é. Eu também entrei na montanha russa, mas nunca tive medo de me levantar.

Sweet Sixteen

2010-10-14T13:24:00.000-07:00

Ah se eles soubessem
das coisas que nem mesmo ela sabe
da teima com a vida que querem lhe empurrar
da coluna e da vontade dividas
das brigas e da constante despedida

Ah se eles soubessem
que não é coisa de momento
as palavras que atropelam o pensamento
do medo do papel que não sabe interpretar
da boca com preguiça de falar

Ah se eles soubessem
da menina gigante por dentro
que faz graça pro vento
mas que chora sem parar

Ah se eles soubessem
dos nossos esquemas
das razões e dos problemas
do motivo do poema

Ah se eles soubessem
do que me faz rir e desejar.

Notas do Subterrâneo

2010-09-17T04:58:00.000-07:00

Esse post também foi publicado no Blog Testei pra Você.

Recentemente terminei de ler Notas do Subterrâneo de Dostoiévski. Sempre gostei da filosofia pessimista e do nó na cabeça que alguns pensamentos provocam e, se você também curte esse tipo de leitura, recomendo altamente devorar tudo de Dostoiévski que você encontrar pela frente. Em Notas do Subterrâneo o personagem nos acerta com um soco no estômago a cada virada de página, desfazendo nossas hipocrisias à medida que se confessa como um homem desprezível. Sem nunca dizer seu nome, e por isso nos identificamos com mais facilidade, o protagonista apenas se apresenta como um homem comum de classe média, com seus desejos e anseios criados pela burguesia russa do século XIX.

O livro se divide em duas partes, a primeira é onde o personagem faz de um diário pessoal seu confessionário, admitindo suas derrotas e nos revelando nossas próprias contradições, nos explicando, por exemplo, como prolongamos a dor optando pelo sofrimento e nos momentos de alegria, em vez de fazermos o mesmo, aceitamos a fugacidade do riso e nunca desdobramos uma gargalhada. Já na segunda parte, acompanhamos uma curta história de suas estranhas relações de amizade e seu caótico envolvimento com uma prostituta.

Não vou me estender mais para não estragar os momentos em que as ideias do personagem te surpreendem, mas posso adiantar que se trata da história de um ser tipicamente humano, ou seja, contraditório ao extremo. Uma criatura que só consegue crescer e viver plenamente no aprendizado do sofrimento, ao mesmo tempo em que tem medo da dor e do incômodo da realidade.

Das coisas que eu não entendo

2010-08-11T06:13:00.000-07:00

Vez ou outra brigavam, ela batia a porta e dizia que dessa vez era para sempre. Ele entrava nessa fase mansa e melancólica, e a consequência disso eram rimas improvisadas e tortas que brotavam no papel a medida que as nuvens escureciam lá fora. Enquanto assistia ela ir embora e com a testa apoiada contra o vidro da janela, não sabia ao certo quem era reflexo de quem, já que as gotas de chuva batiam e escorriam em uma sincronia absurda com as lágrimas do seu rosto. E danava-se a escrever:

"Não entendo da chuva ou das previsões.
Não entendo das atitudes ou das tentações.

Não entendo da vida de antes que se acaba em um instante.
Não entendo da necessidade de uma crise constante.

Não entendo de terra, não entendo de água.
Não entendo dos motivos e nem de tanta mágoa.

Não entendo do escudo ou da desconfiança.
Não entendo da repentina mudança.

Não entendo de mim, de nós ou dos outros.
Não entendo de se preocupar com o que pensam os outros.

Não entendo das razões ou das loucuras.
Não entendo do tédio ou das aventuras.

Não entendo dos contrastes ou das crenças.
Não entendo da impaciência com as diferenças.

Apenas entendo que quanto mais amo, mais o amor se afasta.
Entendo que o amor infinito já não mais me basta."

O carro dela ficava cada vez menor na estrada enquanto as lágrimas continuavam a chover.

A safadeza da mulher e os seus niveis

2010-07-07T06:08:00.000-07:00

Obs: Já percebi que podem haver alguns desavisados achando que este texto é auto-biográfico quando na verdade é apenas um personagem que saiu da minha cabeça. Peço por favor que não leia o texto com essa idéia estúpida em mente, do contrário não perca seu tempo e vá ler Paulo Coelho.

- O homem que descobriu a conspiração feminina -

Você pode me chamar de maluco, lunático, maníaco depressivo ou outra coisa qualquer, mas eu comprovei a safadeza da mulher.

Todas as mulheres são safadas, a única coisa que muda são os níveis em que esta safadeza se manifesta. Confie em mim, se você já não se decepcionou com uma mulher, meu amigo é apenas questão de tempo. Cedo ou tarde todas elas deixam cair a máscara e a traição se abate sobre sua cabeça junto ao peso dos chifres. Entenda aqui safadeza como quiser, procurei algumas definições no dicionário e encontrei: “s.f. Bras. Qualidade, ato ou dito de safado; vileza, desfaçatez, descaramento. O que é pornográfico ou imoral; imoralidade.” Eu particularmente prefiro a minha própria definição: “Vadia a quem você dedicou todo o seu amor enquanto ela comeu seu coração só para depois cuspir na sua cara.”

Você deve estar pensando: “Quem é esse cara? E como deixam um idiota escrever algo assim”. A verdade é que não vejo muita necessidade de me apresentar. Nos últimos meses não confio em ninguém e acredito que você meu caro leitor, se for homem se identificará mais facilmente com minha história e se for mulher, não corro o risco de ter uma faca atravessada no pescoço pro café da manhã. Sei que você deve estar pensando também que sou só um cara traído com complexo de Dom Casmurro e que resolveu descontar a raiva no papel. É talvez seja isso mesmo. Porém eu provei meu ponto de vista através de uma longa pesquisa e aprofundamento no assunto, me expus ao perigo, fiz anotações em um diário pessoal e consegui identificar todos os níveis de safadeza da mulher, de como elas agem apenas movidas pelo egoísmo e pelo prazer. Visitei os mais diversos lugares (dentro da cidade do Rio de Janeiro e das minhas condições de transporte é claro), conheci os mais diferentes tipos de mulheres em todas suas facetas, me camuflei entre as predadoras interpretando diversos papeis, estudei seus costumes e suas táticas de caça. Fui da mais feia à mais bonita, da patricinha à funkeira, da santa à pecadora. Aventurei-me a testar na própria pele minhas idéias, partindo do principio que todo o espécime do gênero feminino cultiva a imoralidade, e agora tenho todos os dados que preciso para fundamentar minha teoria. Todas as mulheres são safadas, só o que muda são os níveis de safadeza.

Gay? Machista? Puritano? De maneira alguma. Sou muito homem e de uns tempos para cá tenho algumas mulheres como minhas melhores amigas e confidentes, no entanto um tipo muito específico delas: as prostitutas. “Prostitutas!” Você vai exclamar. “Mas você não estava dizendo que todas as mulheres são safadas, que não prestam e etc?” Sim e continuo afirmando minha teoria categoricamente. Sou contra essa postura de inocência velada quando na verdade todas são iguais. A famosa profissional do sexo pelo menos se assume assim. Uma safada declarada doa a quem doer! Pode até parecer contraditório, mas a verdade é que estas são as únicas mulheres que nunca vão te decepcionar ou mentir para você (tirando sua mãe é claro, mas mãe não é mulher. Mãe é mãe e pronto). Acompanhe meu raciocínio: Você que já foi em alguma dessas casas de meninas alegres sem roupas (não quis falar puteiro, pois podem ter crianças lendo isso) se sentiu enganado em algum momento? Alguém te prometeu amor eterno e depois disse que tava com dor de cabeça? Tenho certeza que não. Alguns tolos acreditam que se vai a esses lugares apenas para se pagar por sexo. Isso é um terrível engano, pois na verdade, se paga para não ter que aturar os pais dela no almoço de domingo, para não gastar fortunas com presentes e jantares e para não fazer papel de idiota ligando todo dia. Simples. Eu encaro lugares assim como Casas de Praticidade. Ela não mente para mim, eu me satisfaço e vivo feliz para sempre. Quando virei cliente Vip de uma Casa de Praticidade que fica pelos arredores da lapa, algumas delas até se interessaram pela minha pesquisa e disseram me apoiar totalmente.

Saiba antes de qualquer coisa que sempre fui um homem romântico, daqueles que dizem que toda sogra gostaria de ter (por outro lado, eu nunca conheci alguém que gostasse de ter sogra, mas vá lá). Meus pais e os filmes de Hollywood me criaram acreditando em uma mulher perfeita com a qual eu casaria, teria muitos filhos, que estaria sempre linda para mim enquanto fazia o jantar e me faria companhia durante uma vida inteira de classe média. Um estereótipo digno de um seriado americano de TV. Mantive uma vida regrada, eu não bebia, não fumava e me apresentava de mãos juntas para o céu na igreja todo santo domingo. Eu quase caí nessa, meu amigo. Felizmente me desiludi antes que fosse tarde. Mais para frente, quando tivermos mais intimidade, pretendo contar o que me aconteceu (nem adianta correr os olhos pelas páginas atrás de um capítulo “A Decepção” ou “A Verdade”, não seria tão estúpido assim, não novamente), por enquanto apenas acredite que serviu de motivação suficiente para persistir na comprovação de minha teoria e escrever este diário. Diário? Não! Este é um assunto de utilidade pública! Todos devem saber a verdade que se esconde por trás das pernas charmosas e dos seios fartos. Melhor que seja um livro. Depois de acabado corro atrás de uma editora, publico e faço um bem para a humanidade. A parte dos homens pelo menos. Quem sabe até fique famoso? Rico? Tem tanta coisa ruim virando best-seller por aí. Esta é uma trama digna de Código Da Vinci, logo nada mais justo que reconhecimento pelo bem que estou fazendo e para recompensar o quanto já sofri. Já até vejo a manchete nos jornais: “O homem que descobriu a conspiração feminina.” É isso mesmo. Que seja um livro!

Do Que Eu Sei Sobre o Tempo e Michael Jackson

2010-06-08T07:49:00.000-07:00

Eu não sei nada sobre o tempo. Mas sobre Michael Jackson sei bastante. Sempre fui fã do cara e pronto. Não vou ficar aqui me apegando a todos aqueles clichês de que era um artista completo e blá,blá,blá... Fato é que o cara era demais. Quando moleque, pertubava meu pai pra colocar o VHS de Thriller pra eu assistir antes de dormir (sempre fui uma criança estranha) e não pegava no sono antes de rever pelo menos umas 15 vezes.

Mas este texto não é sobre o Michael Jackson, é sobre o tempo e de tudo que eu não entendo dele. Mas é que no próximo dia 25 de junho faz 1 ano da morte do cantor e eu ainda acho que foi ontem. Onde eu estava que não vi esse ano passar? Só me liguei de como esse tempo passou rápido quando vi anunciar um especial de TV sobre a morte de Michael. E novamente me pergunto: Onde é que eu estava?

Nunca entendi como o tempo funciona. É claro que tem algumas teorias bizarras de "Uma força cósmica que empurra todas as coisas do presente para o futuro" ou "É a quarta dimensão" e etc. Eu particularmente sempre gostei da idéia de que é apenas a maneira que o homem encontrou para organizar suas memórias, para colocar as idéias em uma ordem cronológica e não enlouquecer. Mesmo que não funcione muito bem acredito ser o mais provável, já que eu nunca vi nenhum outro animal tendo crises existenciais só porque está atrasado. Meu cachorro por exemplo, só se preocupa com a hora do almoço.

E são essas memórias mal organizadas pelo tempo que me incomodam. Eu não lembro do ultimo grande acontecimento mundial ou do mais recente vencedor do prêmio Nobel, mas estranhamente lembro de gritar "Vai Planeta!" em frente à TV e de girar dezenas de Pirocopteros pela sala enquanto comia Chicletes no sofá. E onde é que eu estava quando tudo isso mudou?

Deixe pra lá. Na verdade não importa.

O tempo não vai deixar de passar por causa dos meus devaneios nostálgicos. Acho que o melhor a se fazer é deixar o tempo acumular minhas memórias, me contentar por ter tido tempo de escrever este desabafo, e por você ter tido tempo de lê-lo.

Escola Perestroika

2010-04-09T09:14:00.000-07:00

Este post é apenas uma dica de uma escola de comunicação, bem interessante, que achei esses dias durante minhas andanças pelo mundo internêutico.

Não sei se algúem sabe (até pouco tempo atrás nem eu sabia) mas sou publicitário. Para ser mais preciso: criador aspirante a redator, designer, flasher, marketeiro e magnata. Quando comecei a faculdade achei tudo super empolgante, achei que as possibilidades seriam infinitas: criar, fazer amigos, aprender, beber, comer todo mundo e ganhar dinheiro me divertindo e fazendo o que gosto.
Infelizmente essa ilusão só durou até as primeiras semanas do 1º período. Quem é do meio sabe que a publicidade e a propaganda não são tão cheias de glamour como as pessoas pensam. Se você faz comunicação sinto lhe dizer, mas vc não vai terminar o curso de jornalismo e ir direto pra banca do JN ou se formar em publicidade e ser convidado para trabalhar com o Washington Olivetto. Existe todo um caminho de ralação, trabalho duro, persistência e clichês da sessão da tarde até lá. Além dos clientes chatos e fornecedores irritantes que sempre vão existir.

Porém há algo na faculdade que sempre me chama a atenção: a maneira como os professores dão as aulas.
Não vou ficar aqui criticando métodos específicos de um professor ou outro, não porque seja anti ético mas porque realmente não me interessa. Alíás, esse medo que as pessoas tem de "ser anti ético" é a coisa mais ridicula do mundo. A ética nunca pagou a minha faculdade, então não estou nem aí se vou feri-lá ou não ao reclamar de um professor.
O que quero dizer é que sempre achei que comunicação é um curso diferente de todos os outros, onde você depende muito mais de feeling do que de qualquer outra coisa. Então como um cara vai me dar aulas de Criação I com métodos arcaicos e estapas pré-estabelecidadas de ensino? Criação é algo muito mais particular que isso, muito mais raro e peculiar do que "no brainstorm você não pode criticar as idéias dos outros, blá, blá, blá.." Porra! Eu tenho que fazer o que eu quiser durante o brainstorm! Como que se deixa uma idéia pra depois?

Bom, essa volta toda e esse momento de revolta foi só para falar de algo que achei bem legal de comentar aqui. A Escola de Atividades Criativas Perestroika. É uma Escola fundada em 2007, por publicitários experientes, que tentam ensinar criatividade na prática, mostrando tudo o que você precisa realmente saber e falando objetivamente através da linguagem usada no mercado e não nas salas de aula. Tem diversos cursos interessantes para todas as áreas da comunicação e com os melhores professores que você podia querer (veja a lista de quem pode te dar aula de criação por exemplo). Pena pra mim, que sou carioca e a escola fica em Porto Alegre. De qualquer jeito fica a dica e vale a pena dar uma conferida no site.

Justiça com as próprias mãos (e um GPS do Google)

2010-03-23T04:22:00.000-07:00

Então tá. Não costumo usar o blog pra mostrar minhas indignações (normalmente só minhas frustações), mas achei que deveria nesse caso, já que, poucas vezes vi demostrações públicas de como o poder público pode ser tão idiota. Ou BABACA se preferir. Quem viu o episódio de ontem do CQC vai entender, e quem não viu... bom... procura no Youtube que é melhor. Quadro PROTESTE JÁ, do episódio de 22 de março de 2010 do CQC.

Resumindo: A produção do programa quis testar a honestidade dos governantes de Barueri. Resolveram então doar uma TV LCD para uma escola através da secretaria de educação da cidade. Colocaram um GPS na TV e depois de alguns dias, o nosso bom deus google disse que a TV se encontrava na casa de uma funcionária da prefeitura (pra quem for ver o programa, a morena com cara de idiota) e não na escola onde deveria estar.
No meu código de conduta e direito isso se enquadra como falcatrua, uso indevido do poder público e um pouquinho só de filha da putagem.

Não bastasse, essa matéria deveria ter passado no programa da semana passada, porém o prefeito de Barueri, o Sr. Mothafucker Rubens Furlan, deu um jeito de fazer uma censura prévia. Sim, exatamente o que você leu CENSURA PRÉVIA.
Felizmente como ainda existem pessoas de bom senso nesse país, essa coisa ridícula não demorou muito tempo e a matéria conseguiu ir ao ar na última 2ªfeira.

Mas ainda não acabou amiguinhos, pois no auge de sua sabedoria (qual o som que o burro faz?) e do seu direito de resposta, o Prefeito Rubens Furlan, ao invés de se defender com as mentiras habituais de qualquer bom político, resolveu OFENDER toda a produção do programa. Chegando até a chamar o Marcelo Tas de BABACA SEM TALENTO.

Até aí eu tava me divertindo achando que era só mais um maluco no governo, mas fiquei puto mesmo quando o prefeito resolveu ofender a democracia e a liberdade de imprensa (olha que nem sou jornalista), dizendo que graças a luta de pessoas como ele é que babacas sem talento podem se manifestar. Fiquei mais puto ainda por não poder fazer nada.
Mas aí pensei: "Ei! Eu tenho um Blog! Posso mostrar minha indignação e xingar esse cara à vontade, graças a 2ª invenção mais foda da humanidade, a internet (a 1ª é a escada rolante, óbvio).

Sendo assim escrevi. E pra quem quiser saber estou fazendo um e-amail digamos... não muito amigável pra mandar pro Sr. Prefeito, pois felizmente sou um Babaca sem talento que adora manifestar toda a sua indignação.

E é claro que vou dar o direito de resposta ao Sr. Rubens Furlan. No e-mail me identificarei e darei o meu endereço: "Meu nome é Victor Borba. Sou um brasileiro amante da democracia, moro no Rio de Janeiro, no bairro de Realengo e estarei esperando pacientemente pelo Sr. Prefeito, junto da minha espingarda de cano serrado."

Estou montando um livro

2010-01-12T11:48:00.000-08:00

Olá visitantes e seguidores! Este post é para pedir a ajuda de vocês neste meu novo projeto. Durante minhas andanças pelo mundo dos blogs já vi de tudo. Por diversas vezes me deparei com ótimos textos, contos e histórias de autores que sempre achei, mereciam ter seus trabalhos divulgados e o quanto seria legal se alguém tomasse esta iniciativa. Então pensei: “Por que eu mesmo não faço isso?”

Foi nessa que decidi montar um E-book com histórias de blogs, que possuam (de preferência) desfechos inusitados, personagens tragicômicos ou simplesmente faça rir e disponibilizá-lo totalmente de graça na internet.

Estou fazendo esta pesquisa através do gigantesco mundo internêutico, e nem preciso dizer o quão complicada está sendo a missão de selecionar apenas alguns textos entre tantas boas histórias de Blog. Por isso venho pedir a ajuda de vocês.

Peço que me mandem boas histórias e Blogs que vocês curtem. Pode ser de autoria própria, de amigos, inimigos, qualquer um... Sobre qualquer tema. Basta deixar um comentário com o link neste post e eu vou lá conferir cada um com muito prazer. Ajudem também divulgando esta ideia no seu Blog e comentando com seus amigos. Espero assim conseguir realizar este projeto e divulgar bons escritores que estão fora das prateleiras.

Obrigado a todos.

Lady Cocaine

2009-12-27T05:05:00.001-08:00

Sentado.
Esperando.
Todos os dias naquele mesmo ponto de sempre.
A vida passa com destino errado.
Ainda assim eu faço sinal.
Não aguentei mais esperar.

Cheio de opções.
Desnecessário.
Tudo ao redor me desagrada.
Ela me chama e eu a acompanho pela estrada branca.
Sem destino.
Sem retorno.

Esses cariocas não me enganam

2009-11-18T14:49:00.000-08:00

Sempre tive tendências hipocondríacas. Desde pequeno, minha mãe acostumou-se aos meus ataques desesperados para ir ao médico. Toda vez que eu me via com uma simples mordida de mosquito, cismava ser uma doença genética rara que só eu possuía. Não sei de onde eu tirava essas ideias, mas sempre acreditei que de uma hora pra outra ficaria famoso por um mistério da ciência qualquer que seria descoberto em mim. Obviamente, isso já gerou algumas histórias constrangedoras e não é incomum um ataque de paranóia pra completar a desgraça.

Entre muitas, lembro dessa em particular:
O cenário era um típico carnaval de cidade pequena, no interior de Minas Gerais. Não sei bem porque, mas eu e alguns amigos achamos que seria uma boa idéia se enfiar em uma casa de 10m² com um quarto e um banheiro sem água encanada. Acho que foi a promessa de álcool em abundância e mulher fácil (não precisamente nesta mesma ordem). Aliás, nunca acreditei muito nessa lenda de que carioca consegue o que quiser em qualquer lugar, mas o pior é que é verdade. Lembro perfeitamente do sentimento de sair nas ruas e todo mundo me olhar cochichando, “Olha! Não é aquele menino que veio do Rio?”.

A certa altura, me acostumei em ser a notícia de cidade pequena e comecei a me achar um verdadeiro Rock Star. Nem preciso mencionar que isso gerou alguma facilidade com as mulheres. Facilidade essa muito bem vinda. Afinal, o que poderiam querer seis cariocas no auge da adolescência, livres das amarras dos pais e soltos em uma cidade totalmente estranha? Resposta: sexo.

Confie em mim, não há nada mais engraçado que um bando de loucos ávidos por uma noite com uma estranha qualquer. Os rituais antes de sair para os blocos eram os mais hilários. Um dizia que tal camisa dava sorte e ficava com ela a semana toda sem lavar, outros se cobriam de perfume em todos os cantos (eu disse todos os cantos) e por aí vai. Eu me contentava apenas em estar com uma cueca limpa.
Os dias foram passando (nenhum sem que estivéssemos completamente bêbados) e o carnaval foi chegando ao fim. Começava a surgir uma aura desesperada por sexo no ar, pois até a terça-feira de carnaval apenas dois de nossos amigos haviam conseguido arrastar alguma mulher para casa com sucesso. E eu, que não era um deles, já havia me conformado em voltar pra casa sem a minha dose. Até que tive meus momentos de prazer nos blocos, mas nada que chegasse ao objetivo final do sexo. Como as mulheres estavam se mostrando mais difíceis do que imaginei, coloquei uma cueca suja qualquer e fui pra rua sem me preocupar.
Ironicamente, foi a noite em que consegui o que todos queriam.

Não vou entrar em detalhes desnecessários, até porque não me lembro deles, mas sei que sem precisar usar muitas palavras dei por mim na cama com aquela mulher maravilhosa (eu sei que exagerei, mas a história é minha e você não estava lá pra desmentir). Transamos e enquanto conversávamos me bateu a já conhecida paranóia hipocondríaca e o seguinte pensamento começou a circular minha cabeça sem parar:

“Eu estou em um lugar totalmente estranho. Com uma mulher que eu nunca vi na vida. Não sei de onde ela vem ou o que faz, e não tenho certeza se lembro o nome dela. Puta que pariu! Eu posso ter acabado de transar com a maior puta desta cidade.”

Perceba que eu não me preocupava com a falta de prevenção, sempre uso camisinha. O que me atormentava era o fato de ter ido com a minha boca à lugares que normalmente não se vai com uma desconhecida (você não esperava que eu dissesse que chupei a garota toda, não é?).

Com a certeza perturbadora de uma DST na língua, deixei a pobre coitada falando sozinha e corri pro banheiro pra escovar os dentes. Escovei uma, duas, três vezes. Mas ainda não acreditei ser o suficiente. Desesperado, vasculhei por todo o banheiro algo como desinfetante ou água sanitária, mas não encontrei. Foi então que num ultimo acesso de esperança avistei um vidro de Cepacol. Sem pensar duas vezes entornei o vidro, que para minha infelicidade, alguém havia esquecido aberto e na mesma hora soltei um berro quando o líquido caiu nos meus olhos: “Ah! Esqueci que essa porra tem álcool.”
Meus olhos queimavam de maneira torturante e qualquer tentativa de diminuir o vermelho que eles adquiriram se mostrou em vão.
Lá de fora alguém gritou: “Tá tudo bem aí? Ouvi um grito.” Havia me esquecido completamente da desconhecida lá fora. “Vamos logo. Eu preciso encontrar com algumas amigas.” Disse ela.
Saí do banheiro com medo de parecer um idiota, e tentando ser otimista pensei: “Talvez ela nem repare nos meus olhos”. Quando me viu a primeira coisa que ela disse foi: “O que aconteceu com os seus olhos?”.

Passado o constrangimento, me despedi da provável causadora da minha morte e fui contar a história para os amigos. Curtimos o último dia de carnaval bebendo e rindo da minha cara. No dia seguinte, acordei sendo estapeado por um de meus amigos. Ele me enchia de socos e ponta-pés enquanto gritava: “Acorda filho da puta! Você acabou com o meu Cepacol. Vai ter que comprar outro.”

E lá fui eu, de olhos vermelhos, por uma cidade pequena, à procura de um vidro de Cepacol. Quando saía da farmácia ainda tive tempo de escutar o tiozinho no balcão: “Esses cariocas não me enganam. Com olhos vermelhos assim só pode ser maconha.”

Nada mais que um bêbado qualquer

2009-10-16T07:52:00.000-07:00

“Não! Definitivamente não.” Gritava o homem em um silêncio particular, discutindo com o próprio coração.
“Vamos lá! Dessa vez vai dar certo. Confie em mim.” E o coração respondia.

-Confiar em você? Você só pode estar brincando. Não se lembra do que aconteceu na última vez que confiei em você?

- Ah! Vai dizer que ainda não superou aquela paixão boba e sem sentido?

- Eu não acredito que estou discutindo com o meu coração sobre isso. Você se apaixona por
quem não deve e o resto do meu corpo é que paga o prejuízo. Não como direito, começo a suar
frio quando vejo as mulheres que você se interessa e sinto calafrios só de pensar em falar com
elas.

- Não coloque a culpa em mim. Culpe os olhos, eles é que gostam de enxergar mais do que as
coisas realmente são. Aproveite e culpe a boca também. Alguns beijos nem eram tão bons
assim.

- Não adianta! Não vou cair nesse seu papo de novo.

- Ah, deixa disso. Vai lá, se apresenta e pronto. Conversa um pouco com ela. Se não foi pra isso
que você veio aqui, por que continua frequentando esses bares e boates de solteiros
desesperados?

- Tá bom. Só mais essa vez.

Atravessou a pista de dança em direção a garota (mais uma que o coração, e não a cabeça escolheu). Foi se aproximando desajeitado, fingindo alguns passos da música que tocava no lugar. Puxou assunto:

- Oi! Tudo bom?

- Desculpe, mas não estou interessada.

- Nossa! Mas você não vai nem me dizer o seu nome?

“Prazer. Camila.” Disse ela no meio do cumprimento de mãos mais gelado que a cerveja que ele
segurava. “Não estou interessada.”

Voltou pro banco do bar onde estava sentado. Sentiu que o caminho da volta fora mais difícil e comprido que o da ida. Sentou-se, e reclamando em direção ao peito disse:

- Eu não falei? Sabia que não devia ter dado ouvidos a um músculo idiota.
“Não quero mais falar sobre isso.”, respondeu o coração.

E quem passasse pelo bar e visse a cena do homem falando sozinho, diria se tratar de nada mais que um bêbado qualquer.

Pensamentos de última hora

2009-10-05T06:43:00.000-07:00

"Hummm...na boca ou na cabeça? Na boca ou na cabeça?"
De frente pro espelho era a única dúvida que lhe restava.

Passou a mão pelos cabelos e pensou: "Acho melhor não. Não são meus pensamentos que me pertubam. Não faria sentido."
Ficou admirando o rosto de perfil...um lado, o outro...rangeu e bateu os dentes imaginando o estrago que faria: " Na boca também não. As palavras que machucam são as que ouço e não as que falo. Ninguém entenderia."

Foi então que, quase sem querer, pensamentos que lhe pareciam esquecidos passaram pela cabeça e refletiram uma dor inesperada. E com a mão no peito logo percebeu: "Sim. É isso que me pertuba. É aqui que nasce todo o incômodo. Que seja no peito então."

Calmo e tranquilo...

CLICK... BUMMMM!!!

ALGUÉM ME DEPRIMA, POR FAVOR!

2009-09-19T14:57:00.000-07:00

De uns tempos pra cá sofro de um dilema que não consigo resolver: Só escrevo bem quando estou mal. É quase que um fato. Sou atingido por um bloqueio criativo sem tamanho simplesmente por estar feliz.

Eu sei que parece um desculpa de escritor de 9ª categoria, mas a verdade é que se neste momento entrasse em uma crise de depressão estaria escrevendo 57 linhas por minuto. E nem precisaria de nenhum holocausto ou 3ª Guerra pra isso... Se meu cachorro morresse já bastaria.
Tenho até me esforçado pra escrever boas histórias, mas sempre paro no meio do texto e digo: “Isso tá uma merda!”. Tudo que eu escrevo parece se perder no meio do caminho e não possuir uma gota de profundidade ou interesse.

(In)felizmente nada me faz chorar nos dias de hoje. Não tenho nenhum problema em meus relacionamentos amorosos, meu chefe não passa um dia sem elogiar meu trabalho (que é fazer o que gosto e ganhar pra isso) e mesmo bebendo desregradamente sinto-me um exemplo de espécime humano na mais perfeita saúde. Quando saio de casa não acontece um acidente de carro, não presencio uma briga de rua e não vejo nenhum avião cair (e olha que tem caído muitos ultimamente).

Chego a ter saudade de todos os pés-na-bunda que já levei... Lembro que me sentia como uma máquina de escrever ambulante cada nova vez que me partiam o coração. Talvez o meu segredo para ser um escritor de sucesso seja uma namorada que me traia constantemente, um subemprego de salário mínimo e descobrir que tenho uma doença genética rara e incurável. Enquanto isso não acontece, acho que vou frequentar grupos de auto-ajuda de que não preciso e começar a ler os livros do Paulo Coelho... ALGUÉM ME DEPRIMA, POR FAVOR!

Rápidinha: Papo Chato de Chat

2009-09-10T19:53:00.000-07:00

Garoto conhece garota.
Garoto gosta de garota.Garota não sabe.
Os dois se falam todo dia num chat qualquer de internet.

Mais um dia começa:

Ele: Oi! Tudo bem?

Ela: =D Tudo e vc? Fazendo o q de bom aí?

Ele: Tudo tranks...tô fazendo nd...só ouvindo um som aqui, um rock´roll 80...e vc?

Ela: Tb to ouvindo um som...mas é uma musikinha romântica...pensando em você :)

Garoto gela. Nesse momento ele pensa: “Ela está pensando em mim! Ela está ouvindo uma música romântica pensando em mim! É agora! Vou contar tudo o que sinto e como quero ficar com ela!”

Chat continua:

Ele: Preciso te confessar uma coisa...eu tb tenho pensado muito em vc, quero muito fikar com vc...desde a 1ª vez que t vi...acho que estou apaixonado por vc S2 rs

Ela: HUAHAUAHUAHAUAHAAAUAHUAHA...desculpa...mas acho que vc entendeu errado...

Ele: ?

Ela: “Pensando em você” é o nome da música rsrs...daquela banda... ^.^

Chat se encerra.
Esperança também.
Garoto vai até a cozinha e grita: “Manheeeeeeeee...tem chumbinho aí?”

(Verídico e venéreo)

O Mojito Azul

2009-08-23T22:07:00.000-07:00

O Mojito é uma bebida feita à base de rum e hortelã, que ao misturarem-se com açúcar, limão e uma dose de soda, altera significativamente os estados de consciência de qualquer um, tornando assim, aquela sua prima de 108 kg muito interessante. De origem cubana, não se sabe muito sobre este coquetel de mais de 100 anos, apenas que teria surgido dentro de um navio inglês quando algum desocupado resolveu misturar ingredientes nativos do Caribe com o rum branco. Uma curiosidade sobre o Mojito é que a história de sua origem era contada nos bares de havana por ninguém menos que Ernest Hemingway. Segundo o escritor, o aventureiro Francis Drake foi o primeiro a botar os pés em diversas ilhas do Pacífico Sul, e este por sua vez, teria sido o primeiro a misturar as folhas de hortelã com generosas doses de rum.
Chegado o fim do momento Piratas do Caribe vamos a história do Mojito Azul. (Yo Ho!)

Conheci Zé ainda na época do colégio e logo de cara percebi sua vocação de malandro. Ele parecia ser daqueles que vivia constantemente à procura de um motivo para ser suspenso, mas diferente dos outros, Zé inexplicavelmente sempre conseguia se safar através de sua lábia inconfundivel. Em outras palavras, possuia o talento nato de fazer merda.
Mesmo parecendo um ser detestável, nos tornamos bons amigos. Por trás do sujeito broncudo estava um cara sempre dispoto a ajudar quem precisasse, não tinha medo de acreditar naquilo que achava certo e nunca dedurava ninguém nas confusões infantis que arrumavamos. Uma peculiaridade é que Zé estava sempre correndo atrás de grana e ainda sim estava sempre duro e me pedindo dinheiro emprestado. Logo, em suas tentativas de arrumar “algum”, já havia passado por todo tipo de emprego. Desde vendedor de café com leite na praia a exugador de gelo, de provador de caixão a limpador de bunda de lutador de sumô (juro que essa última existe).

Alguns dias atrás Zé foi Barman em uma festa de 15 anos.

A princípio Zé teria sido contratado como garçom, ou seja, apenas para servir e limpar os restos mortais de quem ficasse até o fim da festa (e acredite... haveriam muitos). No entanto, surge um sujeito de ar desesperado dizendo assim:

- Zé! Você vai ter que ficar no bar. O Dudu sumiu.

- Quem é Dudu?

- O cara que devia tá na porra do bar! Ele tá atrasado e a festa já tá começando. O bar não pode ficar sem ninguém!

- Mas eu não sei fazer nem leite em pó. Como que vou preparar os drinks?

- Se vira! Vai lá pro bar que eu vou procurar aquele filho da puta furão do Dudu.

Mais tarde Zé me contou que a mãe do tal Dudu havia morrido. Aparentemente a velha teria sofrido um enfarte depois de descobrir que ganhou um carro na raspadinha (irônico, não acha?).

Zé agora estava no bar. Começou rapidamente a examinar dezenas de frutas exóticas e garrafas coloridas, na tentativa vã de identificar algum dos drinks de nome estrangeiro no cardápio. Foi quando surgiu o primeiro aspirante a bêbado da festa. Um playboy típico, desses que gosta de misturar whisky e energético.

- Barman! Eu quero um Mojito!

“Fudeu!” Pensou Zé. Como diabos se faz um Mojito?

Zé até tentou ver os ingredientes no cardápio, mas não sabia dizer o quê era o quê e resolveu improvisar. Quando percebeu, já estava misturando umas vinte frutas diferentes, a cachaça, o açúcar e um estranho liquido azul que ele achou que daria um “toque” especial a bebida. Desconfiado, o playboy pegou o copo e deu o primeiro gole:

- Que Mojito é esse?

- Esse aí é o Mojito... Mojito... Mojito Azul, não tá vendo? Respondeu Zé.

O playboy deu mais um gole no copo azulado e chamou um amigo pra perto do bar.

- Cara, tu já bebeu o Mojito Azul?

- Não. Só o cubano.

- Então prova isso aqui.

O segundo playboy virou o copo de uma só vez:

- Porra! Bom pra cacete! Prepara um desses aí pra mim barman. Aí galera, vem experimentar isso aqui!

Quando Zé deu por si, o bar já estava lotado. O boato de uma bebida diferente já havia corrido todo o salão e o coitado ainda estava tentando se lembrar dos ingredientes que tinha posto no drink feito de improviso. Todo mundo queria um Mojito Azul.

A festa estava correndo bem e Zé estava conseguindo se virar apesar de toda a confusão de bêbados implorando pelo seu famoso Mojito. Até que lá pelas três da madrugada aparece Dudu.

- Obrigado por segurar as pontas no bar pra mim cara. Tive uma emergência na família. Como estão as coisas?

- Agora tá tudo bem. O pessoal gostou do meu Mojito Azul.

- Que negócio é esse de Mojito Azul?

- Foi um drink que eu inventei misturando com a cachaça azul que achei no armário.

- Mas eu não guardo as cachaças no armário.

Dudu pegou a tal da bebida azul e deu uma fungada pelo gargalo da garrafa.

- Zé! Seu idiota! Isso é detergente!

No mesmo instante ouviu-se um grito no fundo do salão.

- Socorro! Alguém chame um médico. A aniversariante desmaiou!

Quando Zé e Dudu olharam a sua volta haviam dezenas de pessoas bêbadas no chão, desmaiando e passando mal por todos os lados. A debutante havia bebido generosamente e estava coberta de vômito azul. Os playboys desmaiaram em cima da mesa de salgadinhos, derrubando coxinhas e croquetes pelo salão. O baixista da banda que tocava, vomitou na mãe da aniversariante. Vários convidados caíram na piscina, que havia ficado totalmente azul. Todos que beberam do tal Mojito estavam transformando a festa em um pandemônio. Um verdadeiro inferno azul.

Zé e Dudu fugiram antes que alguém os associasse a confusão.
A festa foi noticiada no jornal como a maior intoxicação alimentar coletiva de que se tem registro. Hoje em dia Zé procura apenas por empregos de carteira assinada e nunca mais chegou perto de um bar.

Moral da história?
Nem sempre está tudo bem quando se está tudo azul.

Sobre a Vontade e a Satisfação

2009-08-13T14:45:00.000-07:00

Quem dera controlasse meus sonhos.

Alimentaria saudade todas as noites.

E todas as noites amanheceriam em vontade.

Vontade de um beijo em uma noite qualquer,

Vontade de um café pela manhã.

E no meio tempo que houver a ausência de dor,

Restará apenas vontade de fazer amor.

Ah! Que vontade de fazer amor com você.

Vontade é algo que dá e passa, mas só passa se saciada.

Mas como saciar o que nunca se consome?

Como satisfazer uma vontade infinita?

Os idiotas me falam de outros braços.

Trocaria o conforto do mundo pelo espaço apertado de um abraço seu.

Os tolos me falam de outras bocas.

Não existem bocas suficientes a preencher o vazio que a falta de um beijo seu me traz.

A vontade tudo suporta porque tudo quer.

Se tudo se quer tudo se pode.

Vontade?

Daquela que vive longe dos olhos, mas mora perto do peito.

Satisfação?

Só em sonho.

P.S: O negócio por aqui anda tão caótico (com trocadilhos por favor) que postei um texto antigo que já havia postado e nem percebi. Exclui o antigo e postei esse no lugar. É brega mas tá valendo.

O Pêssego, o Vidro e as Pernas.

2009-06-28T19:23:00.000-07:00

Vamos aos fatos:

Fato 1 – Eu odeio pêssego.

Fato 2 – Tenho 7,5 graus de miopia.

Fato 3 – Eu realmente odeio pêssego.

Dados os fatos, vamos a uma breve introdução (sem trocadilhos, por favor):

Conheci Camile de maneira comum e casual. Uma sexta qualquer de uma noite carioca no bairro da Lapa, regada à cerveja e tentativas medíocres de sambar ao som do grupo que tocava debaixo dos arcos.

Ela era linda. Uma loira de 19 anos, olhos claros e que sabia usar o corpo que tinha pra chamar a atenção. E “quê” corpo. Ela estava sambando e todos os olhos da noite estavam concentrados naquelas pernas.

Pensei comigo mesmo: “Preciso conhecer essa mulher.”

Por alguma sorte (ou não), descobri que tínhamos um amigo em comum e pedi que me apresentasse.

- Oi, tudo bem? Será que você me ensinaria a sambar assim?

- Depende. O que eu vou ganhar com isso?

- Bom, tudo o que posso te oferecer agora é minha cerveja.

Ela pegou a garrafa da minha mão, deu um gole daqueles (foi a primeira vez que não fiquei puto por beberem minha cerveja) e começou a dançar com aquele corpo maravilhoso perto do meu. Quando me dei conta, já estávamos nos beijando. Transamos na mesma noite. (Sempre admirei as propriedades facilitadoras do álcool).

Desse dia em diante não consegui mais tirar Camile da cabeça e continuamos nos vendo por mais alguns meses. Tudo estava indo bem até que um dia ela me convidou pra um almoço de domingo em sua casa e me disse querer que eu conhecesse seus pais.

Abro aqui um parêntese: (Nunca tive nada próximo de um namoro até aquele momento. Houve oportunidades, mas eu sempre recusara. Sempre ouvi falar muito bem desse tal de amor, e exatamente por isso sempre o evitei. Os de coração partido com certeza sabem do que estou falando. Achei aquele negócio de conhecer a família muito estranho e me determinei a dizer não. Não deixaria que aquilo desse margem para um eventual relacionamento a dois.). Fecho aqui o parêntese.

- Então? Você vai?

- Vou o quê?

- Almoçar lá em casa no domingo e conhecer meus pais?

- Claro! (Desculpem. Eu não resistia àquelas pernas.)

O domingo chegou e sem muita dificuldade achei o 302 de um luxuoso prédio na zona sul. Era um apartamento grande e suntuoso, com uma vista perfeita daquela estátua gigante com braços abertos. (Sempre me perguntei por que colocaram aquele bloco inútil de cimento de frente pra área nobre da cidade e de costas para a periferia, mas isso já é outra história.)

Quando cheguei, ela já me esperava com um sorriso no rosto e um vestido minúsculo. Primeiro ela me apresentou a mãe: Uma mulher que vagamente lembrava os bons anos da filha, no auge de 46 verões e que parecia ser bem simpática, mas daquelas mães que gostam de ser “moderninha” (digo isso pelas gírias que a dita cuja se forçava a usar na esperança de que eu a achasse “super descolada” ou qualquer coisa do gênero).

Logo depois veio o pai: Grande, gordo, bigodudo, emburrado e com aquela cara de desprezo de quem diz “Então é esse o idiota que está comendo a minha filha?”. Um sogro clássico.

Conversamos á mesa de jantar enquanto comíamos algo que parecia ser uma lasanha.

Estava me saindo bem no teste até que chegou a sobremesa: pêssego em caldas. (Já falei que odeio pêssego?). Não me pergunte por que não consegui recusar. Bem que tentei, mas a desfeita poderia magoar as pernas. Malditas pernas.

Enfrentei as primeiras colheres com muita dificuldade e quando estava quase acabando, a mãe resolveu que eu gostaria de mais (Será que minha cara de nojo não foi convincente?) e foi até a cozinha para buscar a tigela. Camile foi atender ao telefone que tocava no quarto e o pai se escondeu no banheiro logo após a lasanha. Quando dei por mim estava sozinho. Apenas eu e a tigela de pêssego ainda por comer. Eu já não aguentava mais. Foi aí que olhei para o lado e me deparei com uma sacada e o que seria a tentativa de um canteiro com algumas plantas. Pra mim já era suficiente. Percebi que precisava me livrar rapidamente daquele negócio amarelo boiando na tigela à minha frente antes que a próxima rodada chegasse pelas mãos da mãe “moderninha”.

Não pensei duas vezes. Mirei no canteiro e arremessei o pêssego em direção à sacada, até que... BLINDEX! O VIDRO MAIS TRANSPARENTE QUE EU JÁ VI NA VIDA!

A sacada possuía uma porta de vidro que eu, no auge da minha estupidez míope, não havia percebido. Entrei em desespero quando vi aquele pedaço de pêssego escorrendo pelo vidro e num esforço inútil tentei limpar a sujeira que havia feito colocando a prova do crime de volta no pote.

Senti a presença de alguém atrás de mim e quando olhei, o pai estava na porta dizendo: “Se você não queria... era só falar.” E virou-se gritando pelo corredor: “Filha, vem ver o que o idiota do seu namorado fez.”

Nem preciso dizer como ficou a minha cara ao ver a mãe limpando a porta de vidro enquanto eu ia embora me humilhando em desculpas.

Vi Camile mais duas vezes depois disso, mas o encanto definitivamente acabou. Acho que ela não conseguiu mais olhar para mim sem pensar: “Você é idiota ou o quê?”

Não sou idiota. Sou apenas um cego que odeia pêssego e que quando tentou deixar uma boa impressão, acabou manchando a janela.

Ah! Que saudade daquelas pernas.

Sou corno, mas sou foda

2009-05-04T20:30:00.000-07:00

Foi então, que entre o papo sobre o futebol, e a primeira “última rodada”, resolvi durante um estranho acesso de bom humor contar esta história.

É uma daquelas histórias do estilo “aconteceu com um amigo de um amigo meu...”, que aparentemente não tem muito sentido, mas vale à pena ser contada pela moral (ou falta de uma) que transmite quando se termina de contar. Como sempre, tentei ser o mais imparcial possível, e se deu mais ou menos assim:

Fulano (não vejo necessidade de citar nomes) estava para se casar com Marcelinha (citarei apenas esse pelo prazer de difamar a pessoa). Fulano havia pedido Marcelinha em casamento da maneira mais romântica possível: durante uma reunião com todos os parentes e amigos na segunda melhor pizzaria da cidade, declamando os melhores clichês que conhecia e cantando sucessos dos anos 80 no Karaokê. Ela sem saber direito porque, disse o fatídico “Sim”.

Os sete meses e meio que se seguiram até o casamento foram tranquilos, os preparativos estavam indo bem e o pai da noiva, seguindo a tradição, iria bancar a festa (por favor, que o “bancar a festa” fique bem grafado. Depois perceberão por que.)

Fulano não era de ter ciúmes e amava Marcelinha incondicionalmente. Portanto, foi somente quando alguns amigos começaram a comentar, que ele percebeu que o chopinho de sexta de marcelinha com as amigas, havia se tornado o chopinho de sexta, sábado, domingo e todo o resto da semana.

Cismado com aquilo, e por sugestão de algum amigo intrometido (leia-se com tom de ironia), resolveu colocar um detetive atrás da própria noiva.

Mal sabia ele o erro que tinha cometido. Quando descobriu a verdade, se arrependeu por não ter deixado as suspeitas de lado e continuado a viver sua ignorância feliz. Marcelinha o estava traindo com um dos padrinhos do casamento. O detetive havia lhe trazido fotos de Marcelinha que comprovavam o adultério. Eram dezenas de fotos dos dois traidores nas mais diversas posições sexuais, algumas delas que fulano inúmeras vezes pediu pra sua noiva fazer, mas ela sempre se recusava (nem preciso dizer a quantidade de xingamentos e palavrões que lhe vieram à cabeça enquanto via as fotos).

O detetive viu aquele homem desolado, que pareciam ter lhe arrancado o coração, foi em sua direção e perguntou: “O que o senhor irá fazer agora?”

Fulano de súbito levantou-se da cadeira, pagou ao homem pelas fotos e saiu batendo a porta sem dizer nada. Ele havia acabado de ter a idéia mais brilhante de todos os tempos.

Finalmente chegou o dia do casamento.

Marcelinha estava muito contente, pois este seria um casamento de fazer inveja em todas as suas amigas desesperadas para pegar o buquê. Tudo estava perfeito: todas as flores estavam no lugar, todos os convidados já haviam chegado, a festa já estava pronta para depois do casório e até o momento ninguém havia acusado o padre de pedofilia.

Quem passava na porta da igreja percebia facilmente que aquele casamento entraria para a história do orçamento da família Souza, mas o pai da noiva insistia em dizer que cada centavo valera à pena. Estava orgulhoso em poder oferecer um casamento a altura de sua “princesinha” e um banquete para todos os 500 convidados (desculpe, mas eu sempre rio desta parte.)

A cerimônia foi perfeita. Fulano, durante os votos, foi comovente como só os bregas românticos sabem ser e as tiazonas da primeira fila seguraram bem o choro. Porém, o ponto alto da noite foi a festa depois do casamento, quando finalmente em seu tradicional discurso, o noivo fez-se ouvir assim:

- “Meus amigos, gostaria de agradecer a presença de todos. Estou muito feliz por estarem aqui. E para agradecer a todos que vieram me prestigiar neste dia tão importante da minha vida, tenho um presente para cada um de vocês.”

Neste momento ninguém entendeu nada, mas começava ali a vingança de Fulano.

- “Sim! Um presente que tenho certeza que irão gostar. Peço, por favor, que verifiquem em baixo de suas cadeiras, onde cada um encontrará um envelope.”

No verso do envelope constavam apenas cinco palavras simples que nunca se encaixaram tão perfeitamente em uma frase.

Ao abrir os envelopes, cada convidado pode ver dezenas de fotos da noiva sentada, de lado, de quatro e em posições que você nem imagina. Todos ficaram de boca aberta olhando para Marcelinha que não acreditava no que estava acontecendo. O salão de festas havia se transformado em um verdadeiro caos. A Mãe da noiva xingava a filha, enquanto tentava socorrer o marido que estava tendo um ataque do coração (qualquer um teria um enfarto fulminante ao lembrar de todo o dinheiro que gastou apenas para descobrir que a filha era uma vagabunda.). O padrinho cúmplice da traição fugiu na hora. Uma das tias da noiva morreu engasgada com um croquete de camarão ao ver o “tamanho” do escândalo nas fotos. As crianças choravam pensando nos anos de análise que teriam que fazer. O padre foi pego correndo para o banheiro com as fotos e algumas outras coisas na mão. Havia gente gritando e alguns até roubando os presentes do casamento. No meio disso tudo apenas um homem estava sorrindo e se divertindo: Fulano. Ele estava se deliciando com tudo aquilo e ficaria ali contemplando sua obra de arte por mais algum tempo.

Depois do acontecido e com o casamento anulado, fiquei sabendo que o pai de Marcelinha a deserdou e ela foi obrigada a morar com alguns parentes distantes (que não foram convidados para o casamento, obviamente.)

Fulano, pela ultima vez que ouvi falar, está feliz. Arrumou uma nova namorada e não pensa mais em se casar.

Ah! Ainda quer saber as cinco palavras que estavam no verso do envelope?

“SOU CORNO, MAS SOU FODA.”

Desabafo do Otimista

2009-04-18T08:57:00.000-07:00

Nunca entendi essas pessoas que reclamam da falta de amor. Pra mim não passam de um bando de idiotas que não sabem a sorte que possuem por não ter amor em suas vidas. Uns sofrem e até se matam por causa desse vazio que dizem ser a falta de amor.
Pois eu confesso sofrer de um problema maior. Eu sofro de alegria. Sofro de um amor imenso e uma satisfação constante. Tenho dentro de mim amor suficiente para cobrir o mundo, mas simplesmente não quero. Meu problema é amar algo que eu não sei o que é. Amo muito e morreria por esse amor, mas eu o desconheço. Não tenho nada nem ninguém para dedicar esse amor. Nenhuma causa, nenhuma pessoa.
Sou a mistura de um palhaço de circo com Peter Pan, vivendo no mundo dos ursinhos carinhosos e vítima de uma overdose de êxtase 24h por dia.
Por que eu não me matei ainda? Infelizmente não consigo nem pensar em suicídio. Eu tento mas não consigo. Acredito que só os infelizes e insatisfeitos possuem a felicidade de pensamentos assim. Morro de inveja dos góticos e maníacos depressivos.
Todos os dias eu escrevo as mesmas coisas nestas páginas, todo dia eu me pergunto e me desespero: "Por que eu sou tão feliz sem motivo? Por que sou tão otimista? por quê? Cadê a porra do meu moinho de vento?"

Era uma vez um Platão...

2009-04-01T20:27:00.001-07:00

“Com certeza essa é a pior briga que já tivemos”.

Era o que ele pensava enquanto ouvia sua namorada gritar em mais uma crise de ciúmes. Não conseguia prestar atenção em uma só palavra de tudo que ela resmungava. Seus ouvidos se fecharam assim que ela começou a remoer brigas antigas e ex-namoradas. Seus olhos fitavam apenas aquela veia estranha que aparecia em seu pescoço sempre que ela ficava nervosa. Ele gostava daquela veia.
Todas as brigas do casal giravam em torno do fato de ele estar sempre no mundo da lua, vagueando o olhar e pensando na existência de sei lá o quê.
Infelizmente, ela nunca entendia que sempre que ele parecia estar perdido em pensamentos, estava pensando em apenas uma coisa. Ela.

Gostava de reparar nos detalhes da mulher que amava. De como ela era linda até de toalha na cabeça após o banho, de como seu cabelo solto caía sobre os ombros e de como seus olhos se apertavam quando ela sorria. Sempre teve problemas com essa mania de fugir de si. Seu problema maior fosse talvez ser poeta. Ser um sonhador. E ele sentia-se culpado por ela nunca o entender. Nem ele se entendia.

Ele a amava muito. Nem se lembrava mais o porquê daquela discussão. “Volte à realidade, seu idiota. Ouça o que ela diz. Deixe de ser um sonhador. De uma vez por todas, deixe de ser um sonhador. Nossa! Essa coisa vai estourar a cabeça dela.” Ele tentava se resgatar para si.

Foi quando em um estranho baque de silêncio que ele voltou à realidade. E ela dizia:

- Então? Não vai falar nada? Vai ficar aí me olhando com essa cara de idiota?

- Hã? Desculpe. Não escutei.

- Você ainda me ama ou não?

E sem saber de onde, surgiram estes versos entre seus lábios:

“Eu não te amo por ser tudo o que eu não sou
Você é o melhor e o pior em mim
Eu não te amo por ter sido quem me curou
No peito a cicatriz leva nome de amor

Eu não te amo por cada segundo que desejo que seja uma eternidade
Ainda que do teu lado, sou escravo do tempo e da realidade
Eu não te amo por amar o vento da tua beleza
Ele insiste em mover o moinho da minha tristeza

Eu não te amo pelo instante em que descobri o amor
Pois no mesmo instante eu conheci a dor
Eu não te amo pela inocência da amizade

Essa já está perdida, mas ainda me traz a saudade
Eu te amo simplesmente porque você nunca me disse:
Eu te amo.”

Os olhos se refletiram um no outro durante meio segundo eterno e ela disse:

- Hã? O que isso quer dizer?

- Nada... Deixa pra lá.

O Ser / Não-ser

2009-03-19T15:07:00.000-07:00

O ser se encontra completo quando se torna antagônico em si
É preciso ser tudo e é preciso ser nada
É preciso ser tudo em si e nada para si
Só o coração inerte em escuridão sabe contemplar a luz
Os olhos que nunca viram o desespero não saberão reconhecer um momento de felicidade
Assim como os ouvidos que nunca ouviram uma mentira não irão perceber o valor da verdade
A boca que nunca proferir uma palavra de ódio dificilmente saberá dizer eu te amo
É preciso ter dois braços, um forte para saber bater e um fraco para saber acariciar
É necessário ter duas pernas, a perna da emoção pra poder ir e a da razão pra saber a hora de voltar, preferir uma à outra é simplesmente estupidez. É se aleijar por opção. É não querer andar
Ser e se permitir não-ser
Pois o ser se encontra completo quando se torna sinônimo de si
Quando ser e não-ser significam uma coisa só: humano

Pequeno Conto de um Amor Literalmente Cego

2009-03-02T19:39:00.001-08:00

Sem querer soar irônico, mas foi realmente amor a primeira vista. Pelo menos para Renato, já que, Ana havia perdido a visão na infância, graças a uma mãe descuidada e uma panela de óleo quente. Há anos ela tentava um transplante, mas a fila de espera era enorme e as chances de um doador compatível eram cada vez mais remotas. Com o tempo as esperanças diminuíram (já percebeu que a esperança é a última que morre, mas é a primeira a querer se suicidar?).
Renato era um homem de hábitos simples, sem muitos amigos, muito inteligente, mas de um coração tão impulsivo quanto inocente. Um típico sonhador que ainda acreditava em amor.
Os dois se conheceram de maneira comum, não houve nada de especial, se esbarraram no meio de uma avenida no centro e ela precisava de alguém para ajudá-la a atravessar a rua.
O que nenhum dos dois esperava foi o estranho sentimento subindo pela espinha quando os braços se entrelaçaram. Uma sinfonia de dois corações, um frio que de repente tremia as pernas e um calor que esquentava as mãos. As batidas no peito eram marcadas a cada novo passo, em uma sintonia inesperada com a faixa de pedestres. A partir daí os braços não se soltaram mais.
Ele decidiu levá-la a um bar ali perto. Não era grande coisa, mas ele pensou consigo mesmo: “Ora essa, ela cega! Desde que não sinta o horrível cheiro de suor dos ambulantes e não ouça os palavrões dos trocadores de ônibus, está tudo bem.”
Beberam e conversaram a tarde toda. Trocaram telefones, endereço, Orkut e etc. Começaram ali um romance que duraria alguns meses sem maiores problemas.
Depois de algum tempo e declarações de amor de ambas as partes, Renato resolveu pedir Ana em casamento. Ela recusou.
Foi pior que um tapa na cara (todo homem sabe que depois de um chute no saco, nada dói mais que um tapa na cara. Acho que é alguma besteira a ver com o ego).
Ele não entendia o motivo. Em todas as vezes que ensaiou o pedido diante do espelho, isso nunca aconteceu. O final que imaginava era sempre feliz e nem em seus piores pensamentos aquele “não” lhe passou pela cabeça. Ele tentava argumentar e ela dizia:

- Eu te amo. Muito. Mas não quero ser um fardo para você. Minhas chances de voltar a enxergar são mínimas e não vejo futuro para nós se eu continuar desse jeito. Gostaria de poder acordar pela manhã e olhar seu rosto, mas infelizmente acho que isso nunca vai acontecer. Nunca!

- Mas...

Ela permaneceu irredutível. Ele, frustrado, bateu a porta e foi caminhar pela rua. Ficou horas pensando naquela discussão, imaginando e refazendo os lábios da mulher que amava dizendo aquele terrível “não”... “Não!”
Não! Ele não podia aceitar, não ficaria sem a mulher que amava. Correu para casa com aquele único e estúpido pensamento na cabeça. Infelizmente não havia nenhum amigo por perto para fazê-lo mudar de idéia.

Alguns meses já haviam se passado e Ana não teve mais notícias de Renato após aquela discussão.
Ela possuía um misto de preocupação e felicidade, pois não via a hora de encontrá-lo e contar as novidades. Queria lhe contar que naquele mesmo fatídico dia, havia recebido um telefonema, dizendo que surgira um doador inesperado e poderia fazer o transplante pelo qual esperou tantos anos.
A cirurgia havia sido um sucesso. Agora ela podia enxergar o mundo e todas as suas cores, agora ela poderia vê-lo todas as manhãs e lhe amar por inteiro. Agora ela lhe diria sim.

Neste instante alguém bateu à porta. Era Renato.

- Vim lhe pedir novamente em casamento. Sei que você voltou a enxergar e agora não será mais um fardo para mim. Você vai poder me ver todas as manhãs e eu te amarei para sempre, como ninguém nunca amou alguém. Casa comigo?

- Mas... você é cego!?

- Sim. E daí?

- Eu não posso aceitar. Desculpe. Não sabia que você era cego também. Acho que agora que voltei a ver o mundo em toda a sua alegria e perfeição, não conseguiria viver com você. Não posso viver ao lado de alguém que me lembre tanto esta vida de escuridão que quero deixar no passado. Não posso carregar esse fardo. Não posso casar com você.

- Mas...

- Você entende, não?

- Não. Não entendo. Mas será que você pode me fazer apenas um favor?

- Sim, claro.

- Viva a sua vida intensamente. Viaje o máximo que puder, veja todas as maravilhas do mundo e explore todas as suas formas e possibilidades. Aproveite bem os MEUS olhos!

Deu as costas e nunca mais se viram. Literalmente.

O Cão

2009-02-04T17:20:00.000-08:00

Havia acabado de tomar um pé da namorada, e logicamente, antes de ir pra casa procurar chumbinho no armário, passou no bar de costume pra tentar se afogar em um copo que parecia constantemente vazio.
Percebeu em um segundo momento, um pequeno cachorro sentado na calçada que parecia lhe encarar insistentemente.

Foi até o canino e lhe recitou estes versos enquanto apontava para a rua:

“Essa estrada é a mais estreita e curta que existe. Entre a ignorância e a razão, um passo a frente é verdade e um passo atrás é ilusão.
Nessa estrada, o coração parou, e voltou. Feliz por estar no começo da jornada, alheio à tristeza de conhecer o nada.
Nessa estrada eu corri, eu tropecei, eu caí, mas não percebi que quanto mais andava mais distante o horizonte ficava.
E sempre me perguntei. Se não escolhi caminhar, o que faço nessa estrada?”

O Cão respondeu:

“Não sei. Somos apenas os felizes escravos da ordem, contempladores da ignorância, amantes da ilusão que sem o beneficio da dúvida estamos à parte da tristeza de pensar. E de olhos fechados aproveitamos melhor o mundo que nos deram.”

Voltou ao bar, encarou o garçom e disse:
“Desce mais uma que eu ainda não estou bêbado!”

Soneto da Janela

2009-01-29T16:31:00.000-08:00

Todo dia ela passa à minha janela, linda e bela, eu somente a acenar
Saberá ela a alegria que me dá quando me desvia apenas o seu olhar?
Não importa como ou desde que dias a conheço
O passar, o olhar e o acenar talvez sejam só o que mereço

Hoje ela não passou e o que teria acontecido logo me preocupou
Sem medo do esquecimento ou da morte, só de outro que tenha a minha sorte
Eu estava certo e a encontrara ao lado de outrem
Um bem aventurado que destruiu meu amor com desdém

Mas outro dia, a outros olhos meu peito triste fitou
E não mais amargurado, meu coração disparou
E o que me acontecia eu até então não entendia

Mas ela à minha janela também passou, olhou e acenou
Então percebi o que sempre me marcou, o “quem” realmente não importava
O importante era ela, a mais linda e bela, somente ela... A minha janela.

Versos de Murphy

2009-01-25T18:35:00.000-08:00

Entre tantos escolher o pior
Mesmo com todas as chances se sente menor
Sua estrela está sempre apagada
Há mais acidentes em sua estrada
Não pode voar
Em seu céu sempre chove
Não sabe nadar, apenas um corpo que não se move
Se tentasse sonhar não iria dormir
Com pesadelos já vai desistir
Sempre em passos desesperados
Troca as pernas em um espelho quebrado
Se reconhece em cacos
Não desiste, mas insiste
Em se desfazer do passado
Se perde ao lado do rio
Seu atalho é seu longo caminho
Na hora certa e no lugar errado
Outro espelho e outro papel trocado
Sempre rindo da própria sorte
Um acaso que se desfaz em pena de morte
Quando as cartas já estão dadas
Meu amigo está na mesa errada
Seus grandes momentos em pequenos instantes
Sempre correndo em vão, salvar o perdido no antes
Ninguém estende a mão no mundo dos gigantes

Colóquio entre o filósofo e o poeta

2009-01-22T18:29:00.000-08:00

Prefácio:
Sempre foi difícil definir filosofia e poesia, pois além de artes, são quase sentimentos e como qualquer sentimento, não se define em si ou em palavras.
Já foi dito que “poesia é a arte de costurar abismos com palavras”, sendo assim, digo que filosofar é a arte de suicidar-se em tais abismos, onde o primeiro contato com o chão e com a morte é o mesmo instante que tange uma nova vida. Uma nova realidade em busca de uma verdade menos confortável, porém mais confiável.
Ao final o que importa é quanto de areia corre na ampulheta enquanto você cai, e principalmente porque você pula.
- - - - - -
Poeta: eu já escrevi sobre o implacável tempo.

Filósofo: eu não temo o tempo, ele é um dos meus melhores amigos, pois me cura as feridas, me faz esquecer e aprender. Não vou fugir dele, apenas esperar ele me encontrar.

Poeta: eu já escrevi sobre a morte.

Filósofo: também não temo a morte. Não há porque temer algo que não pode existir enquanto eu sou, “ela’’ só vai ser quando eu não for mais. Temo o que me dói e não o que nunca vou sentir.

Poeta: eu já escrevi sobre Deus.

Filósofo: você não deveria se preocupar tanto com coisas que você não sabe se existem.

Poeta: eu já escrevi sobre o amor.

Filósofo: amor sempre rimou com dor. Tanto na sua ausência quanto na sua presença, porém dor que um cético como eu nunca vai sentir, portanto admitindo a derrota, digo que nunca vivi um amor de verdade e você, por ilusão ou não, o sente ainda que na saudade.

Poeta: sendo assim pague a aposta!

Filósofo: está bem. Garçom? Mais cerveja, por favor.

A Barbearia

2009-01-16T16:29:00.000-08:00

Desde que me conheço por gente (não que isso signifique alguma coisa) o barbeiro Zé sempre cortou meu cabelo. Quando pequeno lembro que minha mãe gostava de ficar rodando comigo por aí, atrás de “alguém que tenha o corte do seu cabelo” dizia ela enquanto entrava em um novo salão. Eu sei que isso parece meio idiota (e realmente é), mas você há de convir comigo que com sete anos e meio não se pode fazer muita coisa além de espernear.
Até que um dia, depois de um desses acessos maternais (admiro-me de não ter crescido complexado), entrei na barbearia do Zé e pela primeira vez não xinguei minha mãe por me tirar da frente da TV na hora do Chaves.
O corte era exatamente o mesmo, igual a todos os outros. Mas o lugar... ah! Esse sim me encantou. Convenci minha mãe que a partir daquele dia, se ela quisesse que eu cortasse o cabelo, teria sempre que me levar na barbearia do Zé, do contrário faria uma greve de fome. Depois de um tempo passei a ir sozinho.
Era uma típica barbearia que ficava no centro do bairro, com um letreiro simples e mal arrumado, não mais que três cadeiras em frente a um espelho e paredes com mofo suficiente pra dar inveja naquele queijo fedorento e de nome esquisito. No rádio nunca tocava nada mais que uma voz e um violão, pois a música mais importante era a sinfonia das tesouras e navalhas, nesse caso a bossa caía muito bem. Mas o que realmente chamava atenção era o barbeiro Zé. Uma figura marcante, com traços tipicamente brasileiros, ou seja, um nariz fino que dizia ter herdado da mãe francesa, olhos negros e cerrados de algum parente índio, uma cabeleira grande como só os italianos têm e branco como só os portugueses sabem ser.
Zé adorava contar suas estórias enquanto dava uma de barítono com o pente na mão. Falava do orgulho de ter servido seu país, de ter sido um pára-quedista de sucesso e que raspava a cabeça dos novatos que entravam no quartel (provavelmente foi nessa época que descobriu a vocação). Interessantes também eram os amigos de Zé que vez em quando apareciam apenas para papear, até porque na maioria deles já não restava muito cabelo (sempre me perguntava o que tantos carecas faziam em uma barbearia), eram aqueles simbólicos coroas que depois de uma tarde jogando damas na praça, saiam à caça de ouvidos jovens para falar dos tempos antigos, com coisas do tipo: “Na minha época eu jogava muita bola” ou “Na sua idade eu tava comendo todas as menininhas” e etc. Sempre achei engraçado como nos lembramos de alguns fatos de maneira totalmente diferente de como realmente aconteceram, talvez seja apenas um dos sintomas da idade explicado psicologicamente. Pra mim é apenas a mente que gosta de se lembrar das coisas da maneira que melhor convém.
Lembro de um italiano que dizia ter vindo pro Brasil refugiado após a guerra e de um brilho diferente que seus olhos iam ganhando enquanto falava. Na época achava que era apenas saudade, hoje acredito que aquele brilho era fruto dos horrores que com certeza seus olhos haviam presenciado.
Depois de muitos anos frequentando a Barbearia do Zé, me dei conta de como todas aquelas conversas à toa me influenciaram, me deram tanto gosto por escrever e moldaram minha percepção e formas de ler o mundo. Infelizmente hoje, durante mais uma visita para tirar o cabelo dos olhos, percebi também algo que acho nunca quis acreditar.
Os olhos de Zé estão mais cerrados que o normal, seus cabelos são poucos e brancos e a pele está cada vez mais flácida. O pente e a tesoura já não se erguem com tanta facilidade e a voz rouca já não consegue contar estórias como antes. Olhei duas figuras no espelho à minha frente, em primeiro plano estava eu, jovem e com muito tempo pela frente. Em segundo plano estava Zé, castigado pelos anos que se passaram e temendo os próximos, de tempo curto e contado. Nesse momento me peguei ditando versos improvisados pro meu próprio reflexo:

“Bendito seja o maldito tempo
Que leva todos os meus amigos
E me deixa sozinho... comigo
Mas ainda assim
Ele é meu mais fiel companheiro
Pois cura minhas feridas,
E me faz esquecer, portanto aprender
Tempo otimista
Que não me envelhece
Me evolui
E naquela última hora apenas em alegria se despede
Zé está cansado”

Entendi então que no grande esquema do tempo, Zé era apenas mais uma dessas pessoas ou coisas que de passagem pela nossa vida, nos marcam de uma maneira que a princípio não percebemos, mas depois nos damos conta de que não seríamos o que somos sem elas. Percebemos como o caos às vezes destrói para construir algo maior.
E saindo da barbearia após lhe dar a gorjeta de costume, olhei para trás e ao ver Zé me acenando, me perguntei: “E agora? Onde vou cortar meu cabelo?”

Prefácio de uma tragédia

2009-01-13T08:17:00.001-08:00

Eu não consigo dormir.
Meu corpo pede insistindo em me lembrar de tudo que o obriguei a fazer essa noite, mas simplesmente não consigo fechar os olhos.
Não sei direito o que está acontecendo, mas é como se um nascer do sol constante transbordasse em mim, e a cada piscada que dou, um crepúsculo me fizesse perceber um novo detalhe em seu rosto.
- Dois segundos atrás seus lábios não estavam deste jeito.
- Cinco segundos atrás esta pinta não estava aqui.
Sorte teriam os anjos se eu morresse agora, pois me ouviriam falar da última coisa que meu olhos fitaram.
Ao vê-la se encolher com o frio, eu a cubro e logo digo ao vento:
- Sai fora. Sou o único que tem o privilégio de soprar por este corpo.
Ela riu mesmo sem me ouvir direito e percebi finalmente o que houve.
Apenas alguns minutos atrás me ocorreu aquele sentimento do qual os sábios alertam e os idiotas tanto falam.
Então comecei a falar também.

O Verdadeiro Equilíbrio

2009-01-08T17:38:00.001-08:00

O verdadeiro equilíbrio não deve estar no meio e sim no começo e no fim, quase que simultaneamente, com a mesma intensidade e na mesma quantidade.
O equilíbrio se dá exatamente através dos extremos opostos, das forças mais antagônicas existindo em momentos diferentes e em mesmo número.
É aí que se encontra o problema. Conseguir preencher a vida com o mesmo número de tristezas e alegrias. Ficar no meio disso seria não ser triste e não ser alegre, ou seja, seria não viver.
Por mais estranho que pareça, o verdadeiro equilíbrio é ter todos os sentimentos em excesso, em exagero. É preciso amar, rir e pular tanto quanto se odeia, se chora e se cai. O individuo que permanece no meio-termo disso se auto-aliena de qualquer sentimento.
Ao atingir esse equilíbrio passa-se a apreciar cada momento de dor com a certeza de que este corresponde a um momento de prazer de mesma intensidade, apenas esperando acontecer ou simplesmente já conhecido.
Por que quando rimos tentamos apreciar a fugacidade do momento e na hora da dor, o que se escolhe é permanecer sofrendo?
Quando se alcança o equilíbrio compreende-se que ambos os sentimentos são iguais, estando apenas em momentos e direções diferentes. Portanto sinta os opostos com a mesma intensidade. Aceite a dor e continue, não sofra. Mas se sofrer, quando for rir não se esqueça de dar uma boa gargalhada.

Epílogo:
O poeta William Blake disse certa vez: “A estrada do excesso leva ao palácio da sabedoria”. Ele apenas esqueceu-se de dizer que o excesso é reflexo do equilíbrio. Não o equilíbrio de estar, mas sim o equilíbrio de ser.

Outro Ensaio Sobre a Morte

2008-12-26T08:48:00.000-08:00

A maioria dos seres têm medo de morrer. É o que podemos chamar de instinto de auto-preservação. Esse termo pode ser usado para os demais animais, exceto para os homens (aqueles macacos pelados), já que esses seres pensantes não têm medo da morte e sim um medo da vida. Medo de chegar ao fim, olhar pra trás e ver uma vida inútil, sem sentido e em vão. E talvez por isso acham que merecem uma vida póstuma (espaço para risos).
Sendo assim digo que não tenho medo da morte, na verdade me agrada bastante a idéia de poder morrer, basta lembrar-se de todos aqueles que nunca morrerão simplesmente porque nunca nasceram.
Antes que você pense que este escrito é uma tendência suicida, pense nas milhares de formas que os genes poderiam ter se permutado, nas milhares de pessoas diferentes que não seriam você. O fato é que este número pode facilmente compreender os grãos de areia de uma praia, e ainda assim você reclama, ainda assim você se faz perguntas do tipo: Quem somos? De onde viemos? Para onde vamos? Aquele que se fez essas perguntas não deve ter tido uma vida muito interessante, já que teve tempo de fazê-las.
Responda com sinceridade, ao olhar o céu, ver o mar e contemplar as imperfeições do universo...você ainda quer mais? Do que mais você precisa que te faz acreditar nessa outra vida?
Más notícias meu amigo...não há segunda chance, assim como não há uma segunda morte.
Portanto se quer um conselho, morra por ter vivido e não morra por ter temido. Tenha apenas medo de ter medo e no mais, aprecie a vista.

7 Palmos

2008-11-08T16:07:00.000-08:00

Daqui de dentro penso se teria valido a pena, se não teria sido tudo isso em vão. Talvez devesse ter ouvido mais Mozart, agora meus ouvidos já estão cansados. Talvez devesse ter lido mais poesia, agora meus olhos já estão cansados. Não vou dizer que gostaria de ter corrido mais, sempre fui preguiçoso.
Deveria ter sonhado mais, já que os sonhos tornam a vida mais tolerável.
Deveria ter dito mais ’’sim’’ e menos ’’não’’, talvez devesse ter dito apenas um não, se o fizesse não teria me separado tanto, porém não teria vivido tantos amores...disto não me arrependo...talvez só um pouco.
Ah! Eles chegaram! Acredito agora que por eles valeu a pena. Os amigos!É verdade que já estão faltando alguns,mas só porque os mesmos pensamentos que agora me ocorrem já passaram por suas cabeças grisalhas. Estão todos aqui,pelo menos os melhores, os de verdade.
Consigo ver em seus olhos cada momento que passamos, e percebo ainda a saudade e alegre melancolia que sentem enquanto desço estes sete palmos.

Meu amigo humano

2008-11-08T16:06:00.000-08:00

Todo dia nós acordamos, aliás...eu o desperto, vamos até o banheiro (eu entro primeiro) e fico vendo ele escovar os dentes, tomar banho, pentear o cabelo e algumas outras coisas que eu preferia não ver.
Descemos pra tomar café, as mesmas duas torradas com uma mesma pincelada de manteiga e aquele mesmo café forte. Todos os dias eu o atraso alguns minutos, assim enquanto corremos pro trabalho vou me deliciando com o vento que me bate, ele por outro lado, parece não dar muita importância a isso.
Durante o dia no escritório ele me encara à cada minuto que passa ( e inclusive os que não passam), esperando que eu o lembre do próximo compromisso e o mande ir se encontrar com o próximo cliente. Aliás ele só pensa em trabalho, talvez porque não tenha mulher ou filhos pra se preocupar, acho até que ele se preocupa demais comigo. Ficaria até feliz com toda essa atenção se não soubesse que daqui a alguns anos ele vai me culpar por isso.
Assim passa vazia a manhã, o intervalo para o almoço (que eu nunca o deixo esquecer), o fim da tarde e a volta pra casa.
Após o jantar, ele me encara já de olhos cerrados, e antes de dormir me pede pra acordá-lo no dia seguinte...nunca me deu boa noite.
Assim como foi ontem e assim como será amanhã, assim como foi todos esses anos e provavelmente como será nos próximos.
Ele faz sempre as mesmas coisas e tudo igual, e eu sempre fiel do seu lado. Porém há algo que eu nunca entendi durante todo esse tempo que passamos juntos. Se nessa relação ele sempre me chama de relógio...ele é o quê então?

Crônica do publicitário

2008-11-05T17:29:00.000-08:00

Eu sempre soube que quando entrasse para a faculdade de comunicação e me formasse (isso já faz alguns anos), também estaria entrando no hall dos seres mais odiosos que existem a partir do momento que me formasse publicitário. Meu trabalho sempre foi convencer as pessoas à comprarem o que não precisavam e consumir tudo que não podiam, sendo assim depois dos políticos e advogados é claro, não posso negar o lado mais demoníaco da minha profissão (se eu fosse bonzinho teria feito assistência social).

Apesar disso ,o que mais me incomodou durante todos esses anos foram os pseudo-intelectuais que insistiam em dizer que os publicitários não conseguem ter um conhecimento mais aprofundado sobre determinados assuntos, que nunca são especialistas e que não passam de “um buraco de búlica...raso de conhecimento”. Pois é, já disseram isso pra mim.
Pois eu digo: E daí? O publicitário não precisa saber. O publicitário precisa saber o suficiente.
Então nesta madrugada depois de uma garrafa do meu melhor whisky e uma transa mal dada com a minha pior amante (devia ter parado na parte do whisky), resolvi escrever uma resposta a todos esses chatos.
Antes que alguns pensem que isso não passa de uma desculpa para ser burro, e talvez até seja, acompanhem meu raciocínio:

Você sabia que as letras do seu teclado não são em ordem alfabética porque por convenção elas são iguais as de uma máquina de escrever ,e como estas travavam caso fossem datilografadas muito rapidamente, algum idiota resolveu que embaralhar as letras resolveria o problema, mas depois que a pessoa se acostuma, tudo fica na mesma?

Você sabia que durante a Guerra Fria e a Corrida Espacial os norte-americanos gastaram milhões de dólares pra inventar uma caneta antigravidade que escrevesse no espaço, enquanto os Russos levaram um lápis?

Você sabia que no dia 4 de julho de 1776, o Rei George III da Inglaterra escreveu em seu diário: “Hoje nada de importante aconteceu” e enquanto isso do outro lado do oceano, as suas colônias norte-americanas assinavam a declaração de independência dos E.U.A ? Ou seja, ele tava F*#$&@!

Agora responda sinceramente, que diferença isso fez na sua vida? Isso realmente importa? É claro que não porque existe algo chamado “conhecimento inútil” e esses são apenas alguns exemplos (eu tenho bastantes por sinal).

Aí vocês podem me dizer:
“ Mas o conhecimento nunca é demais!”
Então eu respondo:
“ Tudo pode ser demais”

Acompanhem meu raciocínio novamente:
Todo mundo gosta de um bom vinho, mas vinho demais embriaga.
Todo mundo gosta de chocolate, mas chocolate demais dá dor de barriga.
Todo mundo gosta da verdade, mas verdade demais machuca.
Tudo...tudo pode ser demais.

Sendo assim eu pergunto, qual é a missão de um publicitário? Se você acha que é vender está totalmente enganado, já que , além de existirem várias maneiras de se vender algo , vender não passa de uma consequência do real objetivo deste comunicador. Convencer.
Tal missão deve ser executada através de um diálogo onde o comunicador tenta persuadir o receptor (essa última mérito dos professores), mas se quem recebe a mensagem não passar de uma anta, de que me serve tanto saber? É como querer matar uma barata usando um revolver calibre 38. É como querer cavar um buraco de búlica usando uma escavadeira. Esse é o “conhecimento inútil”.

Eu só preciso saber o suficiente pra convencer aquela anta, e como cada anta é um assunto diferente , é melhor eu saber um pouco de tudo, que tudo de apenas um pouco. Assim eu convenço um zoológico inteiro.
Sim, nossa principal missão é convencer. E se para isso eu não preciso de mais do que algumas palavras...porque eu escrevi um texto deste tamanho?

Apresentação

2008-11-03T18:14:00.000-08:00

Prazer, Caos
Sou aquele que corre pra piscina na primeira chuva do dia e que em cada gota não se arrepende da água fria.
Sou aquele que não sabe sambar por acaso do Rock´ Roll mas que não deixa de tentar quando o Bezerra faz o som.
Sou aquele quem sabe que o que realmente importa é o café no final da tarde e que todo novo vento que bate à porta não precisa pedir passagem.
Sou aquele que nunca deixa o ar ocupar o lugar do vinho na garganta e que em cada gole sussurra amor no ouvido de quem dança.
Sou aquele que insiste até a esperança morrer só pra curtir a paisagem da viagem de viver.
Sou o apaixonado sem ninguém do lado, um brega orgulhoso que admite estar errado.
Sou aquele que se reflete nas bobagens que escreve, que tropeça num infinito de palavras mas nunca se perde.
Sou aquele que na terra anda descalço e no asfalto também, que não aceita rótulos nem de mim nem de ninguém.
Sou aquele em quem se permite deixar a onda quebrar, só pra sentir o gosto de sal do mar.
Sou aquele que se perde em si mesmo só pelo prazer de se reencontrar e perceber que solidão por opção é respirar o acaso em cada novo lugar.
Sou aquele que nunca se importou em não ser vegetariano e que por qualquer sinônimo de caos e liberdade vai viver e morrer cantando: “...é bonita, é bonita e é bonita.”